Jorge Claudio Morhain

El mapa del viaje a los Qom

2012-01-12T20:13:00.001-04:00

Viaje a la tierra de los QOM

2012-01-09T08:01:00.000-04:00

Fui convocado por los alumnos de 2o. año de la Escuela Secundaria N° 1 "Alfonsina Storni” de Máximo Paz (la sección de adultos) como reconocimiento a la patada inicial para la escuela, hace ya 25 años. El gobierno nacional puso una combi, la municipalidad de Cañuelas un camión con acoplado (un enorme acoplado, como se ve en las fotos)Partimos a la hora 1 del miércoles 14. El camión había salido un día antes y nos esperaba en Resistencia. El chofer dijo ser experto y que ya había viajado a Pampa del Indio, donde está la Escuela de Enseñanza Primaria N° 734 "Ejército delos Andes". Además, tenía un GPS. Parece ser que el GPS le indicó un camino supuestamente más corto... sólo que tenía partes a medio hacer, y como no nos paramos a esperar al camión en los cruces lo perdimos. Así que en una ciudad llamada Colonias Unidas nos sentamos a esperar. Esperar. Esperar. Reunidos, pusimos proa a Pampa del Indio. Pero 20 Km antes, al atardecer, había un piquete... de la comunidad qom. Fue inútil decirles que traíamos ayuda para su propia comunidad. No había señal para celulares, salvo en lo alto de los camiones. Allá subieron el chofer y la mentora de todo, Analía Sánchez, tratando de contactar un funcionario. El piquete se iba a levantar sólo si venía una ministra que había prometido ir. Y fue. En medio de una noche gloriosa con esas estrellas que sólo se ven en la oscuridad total, llegó, una muchacha jovencita, y luego de laaaargas deliberaciones tras una llamada del gobernador Capitanich, se abrió el piquete, y llegamos: 24 horas después de la partida.Al día siguiente descargamos el camión, una enormidad de bolsas de ropa, mucha comida no perecedera, varias cajas con libros, un televisor, un lavarropas, dos computadoras y una heladera. Y nos fuimos a la escuela, a 20 Km de la ciudad. Una hermosa escuela, bien equipada, junto a una comunidad qom sin carencias: niños bien comidos, bien vestidos. Todos manejaban perfectamente las cámaras digitales. La escuela tiene electricidad, agua de pozo y cañería y tanque (no tenían bombeador, cuando fuimos) Habría, se me ocurre, que solucionar ese pequeño problema y construir baños decentes para los alumnos, que tienen un antiguo retrete. Tienen Direct TV. Se trataba de la fiesta de fin de cursos, y la inauguración de dos aulas nuevas, muy grandes y frescas. Los alumnos de Máximo Paz, y las profesoras Gisela Morhain (mi hija) y Cristina Maffei, pintaron un hermoso mural inspirado en un cuadro de Berni, en el que metimos mano todos (como se ve en las fotos), y el que no la metió en la pintura la metió en el mate, la picada o el apoyo logístico. Casi insolados, terminamos antes de la fiesta. Una fiesta de fin de curso de una escuela primaria, ¿qué quieren? Analía Sánchez regaló una bandera cañuelense (Máximo Paz está en el partido de Cañuelas) y yo 50 ejemplares de mi libro 'Amores con guardapolvos'. Terminado el acto, partimos raudamente (o sea, rajamos) a subir a la combi y volver. Salimos de Pampa del indio a la 1 del viernes. Y a las 4 estábamos en casita. Le recomendamos al chofer tirar el GPS.

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EL VIAJE, RELATO COMPLETOEn primer lugar, el conductor de la combi dijo que había estado en Pampa del Indio y que conocía un atajo que partía de la ciudad de Vera. Sin embargo, el camión nos esperaba en Resistencia, así que siguió hasta allí. Y tomó la ruta 16, que va hacia Presidencia Roque Sáenz Peña. El camión nos siguió. Cuando el chofer tomó la ruta 7, a toda velocidad, no le avisó al chofer del camión, que venía siguiéndonos. Así que al llegar al punto donde debimos tomar un nuevo desvío, esta vez hacia General San Martín, nos detuvimos a esperarlo. Y le preguntamos por dónde estaba. Resultado: no había doblado por la ruta 7 y se había pasado. El chofer de la combi le indicó entonces cómo retomar el camino, y nos sentamos a la sombra, a esperar, en la ciudad e Colonias Unidas. Al rato apareció un señor, flaco, más arruinado que viejo, desdentado, atraído más que nada por las chicas del grupo. Nos pusimos a charlar. Luis Abel Borani repetía, sin que nadie le preguntara, “Colonias Unidas”, alargando la “i” de “Unidas”. Y, seguidamente, la frase “no hay que tener mieeedo”. Luis tenía menos de sesenta años, había nacido en Colonias Unidas, trabajó hasta hacía algún tiempo como peón en la Coca Cola, en Colonias Unidas, y luego fue internado por un problema pulmonar grave a consecuencia del cigarrillo, del que sobrevivió apenas, según contaba. Ahora estaba ocupado por la Municipalidad para trabajos menores, cortar pasto, etc. Vivía en Las Garcitas, con su madre. Se ofreció para acompañar a las chicas a una estación de servicio cercana, donde comprar algo. Finalmente, le pidió el teléfono a una de ellas. De a ratos decía conocer Pampa del Indio (nuestro destino) y de a ratos decía que no conocía. Preguntaba por la combi, la admiraba. Quería saber si daba 120 en la ruta y al decirle que sí repetía que él a esa velocidad no iba a viajar. Antes había algodonales, decía, pero ahora todo era soja.Por cierto, todo el camino vimos gigantescas plantaciones de maíz, girasol y soja.Luis resultó un personaje singular del que seguimos hablando el resto del viaje.Cuando llegó el camión, continuamos el viaje. Resultó que a partir de Colonias Unidas la ruta 7 tiene un gran tramo en construcción, un amplio trazado de tierra. De tierra. Luego venía la parte terminada, ancha, perfecta. Hasta San Martín. De San Martín debíamos ir a Pampa del Indio. Como se ve en el mapa, era casi una marcha en zig-zag. La coordinadora habló con la directora de la escuela N° 734, quien dijo que la volviésemos a contactar pasando General Roca. Hubo una mala información al camión, que entendió que debía esperar en General Roca.Seguimos por la ruta 3, hacia Pampa del Indio y, unos 20 Km antes, encontramos un piquete de la etnia qom. Fue inútil explicarles que traíamos elementos para ayudar a su comunidad. Fueron inflexibles. La directora nos indicó que nos juntásemos con el camión frente al piquete, porque “nos iba a hacer pasar”. Pero no fue así. Por lo bajo, nos decía que “eran vagos que querían más planes sociales para seguir en la vagancia”. “Los porteños los apoyan”, decía, “pero no saben lo que son esta gente”. Se hacía de noche. El cielo era un lujo de estrellas. Una chica creyó oír un elefante: en realidad era un mono aullador. En ese sitio no había señal de celular, salvo en lo alto de los camiones. Nuestra coordinadora y el chofer subieron varias veces sobre la cabina de uno para tratar de comunicarse con algún funcionario. Los qom esperaban la llegada de la Ministra de Desarrollo Social, Beatriz Bogado. La opinión general era que no iba a hacerse presente, y casi todos estaban resignados a pasar la noche en el lugar. Analía Sánchez habló con una secretaria del gobernador. Esperábamos.Visto que no había esperanzas, propuse a la directora y su hijo (que resultó luego profesor de la escuela) que acercasen un poco de comida porque la comitiva estaba hambrienta, para luego dormir esa noche en la combi, como habíamos hecho en las primeras horas del día que se acababa. Ellos podían pasar (a pie) desde el otro lado del piquete, única concesión obtenida. Fue notable el desconcierto de las autoridades escolares. Dijeron que habría que averiguar con los piqueteros si dejaban pasar comida. Mientras tanto, acercamos un par de termos para, al menos tomar algo de mate. Estábamos en ese trámite cuando desde el lado de Gral. San Martín vino una comitiva de autos que estacionó dejando las luces encendidas. Se trataba de un patrullero, un auto de custodia y otro… con la ministra. Una mujer joven, que pasó abriéndose paso en la oscuridad y se instaló en medio del piquete. El representante qom comenzó una larga discusión, de pie, iluminados por un foco que alguien sostenía. Las esperanzas se diluyeron pronto, porque la charla se volvía interminable, y nadie cedía en sus puntos. Casi todos volvimos a la combi, cansados, dispuestos a dormir como fuera. De pronto volvió el chofer y la coordinadora. Un llamado del gobernador había resuelto los problemas, y se levantaba el piquete. Al fin, entre los camiones, pasamos.Avanzamos por la ruta un cierto tramo y de pronto el chofer tomó un camino lateral, estrecho y muy polvoriento, con el polvo fino y arenoso del Chaco. El camión con acoplado venía, ahora, pegado a nosotros. Se detuvo. “Este camino no lleva a ningún lado”, dijo. Evidentemente, había equivocado el rumbo.Estábamos en el camino de la Sociedad Rural de Pampa del Indio. Totalmente equivocados. Los choferes de la combi y el camión bajaron a examinar el lugar, tratando de encontrar un sitio donde el enorme camión pudiera dar la vuelta. El polvo fino apenas le permitía frenar, y la estrechez del sitio hacía muy problemático dar la vuelta. Llamamos a la directora. Dijo que esperáramos, que venía a guiarnos y a llevar el camión a un sitio donde podía dar la vuelta. Enseguida llegó su auto, y volvimos a emprender la marcha. Pampa del Indio es una gran ciudad, con una arcada de bienvenida. Circulamos por la ciudad hasta la casa de la directora. En la esquina, una construcción antigua, de ladrillos, muy simple. Al lado, la casa, moderna, y otra más un poco más allá.La directora, Olga Otero, “puso a disposición” su casa para que paseos la noche. Esto significó, en los hechos, piso libre para tender las bolsas de dormir, un baño y agua caliente para el mate. O sea: luego del viaje de 24 horas, luego de las horas perdidas en el piquete, luego de pasar después de la hora 1 del día siguiente por la ciudad cerrada, nos fuimos a dormir sin comer nada. Tampoco mucho mate, porque había que madrugar.Ya sabíamos que dormiríamos en el suelo, y fuimos todos equipados con material para pasar la noche. Lo que no supusimos era que no iba a haber ni dos botellas de gaseosas y diecisiete sándwiches de miga, al menos. Sólo agua caliente para el mate, con nuestra yerba.Efectivamente, muy temprano hubo que levantarse, recomponer el cuerpo, lavarse un poco, y, sin que nos ofrecieran otra cosa más que agua caliente, descargar el camión, lo que se hizo entre los viajeros y las docentes de la escuela. El camión se descargó en el depósito al lado de la casa de la señora Otero, porque adujo que no había lugar en la escuela para colocarlo allí y “temía que se lo robasen”. No hubo un recibo firmado, ni un listado de las cosas entregadas. Sólo la confianza en la persona de Olga Otero. Apenas terminamos, subimos a una camioneta descubierta, que iba a llevarnos a la escuela, en la caja. Se detuvo frente a un almacén donde por fin compramos algo de comer. Luego de salir de la ciudad y de unos pocos kilómetros de tierra, llegamos al fin a la Escuela Primaria N° 734.Se trata de una escuela bien puesta, moderna, el edificio antiguo tiene dos aulas grandes, galería, biblioteca, cocina. La biblioteca es una habitación de 3 x 4 metros, aproximadamente, con libros en las paredes, videos, CDs. reproductor de DVD, televisor. Hay muchas otras cosas, como suele suceder en las escuelas, sobre todo en época de vacaciones, como esta. Baños para alumnos tipo excusado, afuera. Dos habitaciones separadas (presumiblemente depósitos), un bicicletero, pozo de agua con instalación para motor e instalación de agua en cocina y baños de docentes (no estaba colocado el motobombeador, pero estaba el lugar donde debía colocarse: es posible que fuese retirar}do por estar la escuela cerrada). Los bancos y demás muebles estaban amontonados, debido a la construcción de tres aulas nuevas, amplias, con galería, ubicadas enfrente, cruzando el patio. Esas aulas se inaugurarían ese día. Había un freezer grande, funcionando. También funcionaba la cocina, aunque para cocinar utilizaron un fogón con una plancha de hierro, ubicado en la galería exterior trasera. Apenas llegamos a la escuela, las profesoras de plástica y varios alumnos se abocaron a la pintura del mural, que se hizo en el frente del ala antigua. Llegó el resto del personal docente, incluyendo el profesor de huerta y el profesor de idioma qom. También se hizo presente el profesor de plástica. Con una enorme cantidad de telas blancas y celestes vistieron los edificios para la fiesta de fin de curso, que estaba anunciada para las 19.30. Se trabajaba rápido en la pintura, porque por la mañana daba la sobra del edificio, pero a la tarde pegaría el sol completamente. Otro grupo preparó una picada y cebó mate, de modo que todos pudimos comer algo. Las docentes de la escuela y un grupo de madres qom (sabíamos que pertenecían a la comunidad qom cercana, porque de otro modo no las hubiésemos diferenciado de cualquier vecina de Máximo Paz o de cualquier otro lugar del país). Algunos niños hijos de las señoras se aproximaron, entre ellos el pequeño Facundo, y más tarde la nena Rosita. Facundo nos ayudó todo el día, y más tarde condujo a un grupo de viajeros a conocer la comunidad.Al costado de la escuela, todo alrededor, se desarrolla el monte bajo chaqueño. Enfrente hay una casa grande, donde vive Rosita. A veinte metros de la escuela un largo sendero se interna en el bosque conduciendo a la comunidad. Allí las casas son construidas con materiales del lugar, como ancestralmente, y la forma de vida es primitiva para la mentalidad occidental. No fui personalmente en esa excursión, cosa que lamento: me quedé ayudando en la pintura. Un grupo de madres de la vecindad y las maestras amasaban gran cantidad de empanadas, y se nos hacía agua la boca. Otro grupo cocinaba en el fogón, porque la cocina a gas es familiar, y seguramente hay problemas en la provisión de garrafas, y no así en la de leña.Al mediodía la directora anunció a parte del grupo que descansaba a la sombra, en una de las aulas con ventiladores de techo, “la comida está lista, pero nadie les va a servir. El que quiera busque un plato y sírvase, y después no olvide lavarlo”. Así que los chicos tomaron un plato y se sirvieron un guiso de fideos con algunos traspapelados trozos de pollo. Se sentaron literalmente donde pudieron, los bancos de la escuela o alguna mesita ocasional.Afuera pegaba el sol, y las profesoras se negaban a dejar para comer. Pedimos algo para hacer sombra, y conseguimos una plancha de poliestireno (telgopor) que finalmente rompió el viento. Obligamos a las profesoras a turnarse para comer. Decidieron poner una frase que dijese que la Escuela Secundaria N° 1 de máximo Paz, en su 25 aniversario, quiso ayudar a la Escuela Primaria N° 734, Ejército de los Andes, de Pampa del Indio. Yo pensé que había que poner algo en qom, y hablé primero con Facundo y luego con el profesor de Qom, quien me tradujo “Gracias, hermano qom”, que fue lo que escribimos: “Ña’achec Iqaya Qom”. No se escribe exactamente así: el acento entre las dos “a” es grave (‘al revés’), y va entre ambas letras, no en la segunda “a”. Sobre la “y” va un tilde circunflejo. Cuando el profesor de qom advirtió que les estábamos agradeciendo a ellos, los dueños de la tierra, hubo un momento de emoción.A eso de las 18 horas la directora invitó a ir a su casa a bañarse y cambiarse, pagando una combi, y dos pintoras se quedaron a terminar las letras del mural, que faltaban. Natalia Echeverría, Marcela Corro y yo, que quedé haciéndoles un poco de sombra y acompañándolas en la escuela vacía. Luego llegaron electricistas para colocar luces y micrófonos. Finalmente se hizo la fiesta. Asistió el secretario de gobierno municipal, y varios padrinos de la escuela. No se dio en ningún momento que la Escuela Secundaria 1 fuese alguna especie de madrina. Tampoco hubo un lugar especial para los 17 visitantes, que anduvimos desperdigados entre la gente, muchos sacándose fotos con los niños qom, o llamándolos “pobreciiitos”, como si fuesen de algún modo distintos a los niños comunes que vemos todos los días. Todos vestían buena ropa, llegaron muchos en moto, varios autos, muchos tenían cámara digital, todos teléfono. Facundo era, de hecho, trilingüe, pues hablaba castellano, qom y guaraní. Desde luego, la fiesta no empezó a las 19.30, sino cerca de las 21. Fue una fiesta típica de fin de curso, con egresados, lágrimas, discursos acartonados, bailes folklóricos y un coro algo incomprensible. En ningún momento se pronunció una palabra en lengua qom. De pronto, se le dio la palabra a un señor de poncho y guitarra que iba a “cantar en qom”. Lo hizo, más bien recitó algo que tenía acento a Atahualpa Yupanqui, unas cuatro estrofas. Después siguió en castellano… con un sermón evangélico. También había hablado antes un pastor evangélico qom, con graves dificultades para articular los plurales, un poco más acentuadas que en la directora. Una señora muy obesa llegó en esos momentos y se le dio un lugar preferencial. Luego nos enteramos que ese era el último día de Olga Otero como directora, porque era suplente y dejaba el cargo a la titular, esa señora obesa. Marcela Corro se descompuso, por la larga jornada al sol, y Cristina Maffei se la llevó con el auto de un vecino al hospital de Pampa del Indio, donde fue hidratada y se recuperó. Luego de la fiesta, los alumnos de Máximo Paz repartieron pequeños panes dulces y bolsas de golosinas a todos, mientras se desarrollaba un ágape en las aulas nuevas. Terminados de repartir los suvenires, mientras se distribuía comida a los alumnos de la escuela, fuimos invitados a “participar del ágape”. Era en uno de los salones nuevos, y cuando entramos ya habían pasado muchos antes. y, Por ejemplo, nunca vimos ninguna empanada. Alguien dijo que antes de irnos vio una canasta llena, reservada en la biblioteca. Hubo un brindis con sidra y ananá fizz, y se cortó una gran torta. Luego volvimos al patio, y ya no quedaba nadie. Nos sentamos a esperar la combi de Pampa del Indio, que habían contratado los alumnos a la tarde para ir a cambiarse. Mientras tanto, el cuerpo docente hacía su propia fiesta, a metros de nosotros, pero separados. Llegó la combi, subimos amontonados, un poco zombis por el cansancio y un poco alegres por la sidra. La combi para el regreso estaba esperándonos, Así que recogimos nuestras cosas, besamos a la directora y nos fuimos, a la 1 de la madrugada. Tres horas más tarde, estábamos en Resistencia, mientras que a la ida habíamos puesto, piquete incluido, más de doce. Por el camino, a la salida del sol, paramos en una estación de servicio y ¡por primera vez en todo el viaje! nos sentamos a una mesa, comimos comida caliente, decente, limpia y bien atendidos. Mi conclusión personal: nunca hay que oír una sola campana ni disculpar “pequeñas” diferencias con las fotos o cuadros que se pintan a distancia, eso para los organizadores. La opinión general del grupo de alumnos y profesores fue que hubiese sido más importante atender las necesidades de una escuela de Cañuelas, que son mayores que las de aquel pueblo qom. Y, digámoslo, es un pueblo QOM, y no TOBA. “Toba” y “Mataco” son palabras DESPECTIVAS impuestas por los conquistadores. Se trata de comunidades qom y wichi. Respetémoslas, llamándolas por su nombre. Personalmente me quejé ante los qom porque ellos nos discriminaban de la misma manera, llamándonos “porteños” con el mismo tono despectivo con que algunos los llamamos “tobas”. En cuando al resultado de la experiencia, la juzgo valiosísima para el grupo de jóvenes que participaron: conocieron el país interior, conocieron la situación REAL del interior (pujante, lleno de sembradíos, moderno, semejante a cualquier sitio de nuestros alrededores), comprendieron la distancia entre los lugares comunes y las definiciones apresuradas y la realidad. Y se hicieron el propósito de seguir con las tareas solidarias. Con ayuda donde realmente haga falta ayuda.

Publicidades Vitales

2011-02-19T17:21:00.002-04:00

¡FELIZ 2011!

2010-12-26T15:57:00.002-04:00

Escribí tres cuentos para festejar con mis AMIGOS y parientes la llegada del 2011. Son TRES CUENTOS MILITANTES.

C610
BRINDIS 1
por Jorge Claudio Morhain ®

–¿Somos muchos?
–Sí… Yo toque como a cinco…
–¡¡CALLARSE!!
Y el olor. Distinto.
–No se van a sacar las capuchas. ¡¿Entendido?! No se van a sacar las capuchas. Se van a desnudar, y se van a bañar. ¡¿Entendido?! Se van a bañar. Un minuto para desvestirse.
Murmullo. Pero no de voces. De roces, De ropa endurecida por la mugre y la sangre. De quejidos de dolor contenido.
–¡Hacia el lado contrario de mi voz, ¡dos pasos!! ¡¡Hacerlo!!
Un chorro helado. Agua. Agua y luz. Agua y vida. Agua y primavera. Agua y sueño. Bañarse. Sin verse. Rozarse. Reírse. Hombre. Mujer. Mujer. Hombre. Reírse. Reírse reírse reírse, reírse…
Abruptamente, se corta el agua. El silencio. Las gotas. El frío. Parecen gritos desolados… Pero no pueden perforar la luz.
–En cinco minutos les van a dar ropa. Se visten en silencio. No quiero una risa más. ¡¿Entendido?!
La capucha está mojada. Mantiene la luz, la vida, el aire, la esperanza. La humedad. El frío. La luz. La paz. La esperanza.
Vestidos. Marchando. Tocando al de adelante. Tocado por el de atrás.
Otro olor. Perfume. Encierro. Tacones. Olor a uniforme planchado y replanchado.
Mano fría. Mano sudada. Copa, que hay que sostener. Oh, que no se caiga…
Levantarse la capucha. ¡Sólo hasta la nariz! ¡Solo hasta la nariz!
Un grito, que hace temblar caireles por ahí arriba y cuerpos estremecidos, mojados, por acá abajo.
¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!!
Brindar.

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C611
BRINDIS 2
por Jorge Claudio Morhain ®

Había sido rico el champú. Se te mete por debajo de la nariz, y te acaricia desde adentro.
Brindamos.
La cumbia a todo lo que da, mezclada con la cumbia de enfrente y el reggaetón de al lado. Y la petardeada, que hace temblar la casa como si hubiera un terremoto.
El viejo está cabrero.
–¡Pero la puta…! ¡Miren el pobre perro, no sabe dónde meterse! ¡Esos guachos…!
–Bueno, viejo, es Navidad…
–¡Navidad las…!
El viejo nos acaricia las cabezas. A los cinco. Levanta la copa de champú.
Y se produce la explosión más grandota que haya oído en mi vida y la luz más recontrareluciente que soporté nunca, ni siquiera mirando de frente los tachos de un recital.
El viejo, así, con la copa levantada, salió afuera. Y todos los seguimos, con las copas levantadas.
Afuera, había una luz…
Y todos los vecinos. Todos. ¡Mierda, que somos muchos en el barrio!
Todos levantaron las copas de champú, porque había dado para champú, y había dado para pan dulce, y un mantecol no saben qué grande: “Gracias, Néstor”, decía el viejo mientras pagaba con la tarjeta. Me hacía acordar al cura que dice algo parecido (aunque no se entiende) cuando reparte la hostia con gusto a papelito.
Todos levantamos las copas hacia la luz. Todos. Y después las bajamos. Y nos miramos. Y nos abrazamos. Y lloramos de boludos nomás. Y nos volvimos a abrazar, y tomamos champú, y repartimos garrapiñada, Y nos volvimos a abrazar. Y volvimos a brindar. Con champú.
Y el viejo dale, como rezando… “Gracias, Néstor”…

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C612
BRINDIS 3
por Jorge Claudio Morhain ®

Teníamos los pies dentro del agua del lago. Estaba fría, pero hacía mucho, mucho calor.
Los chicos se habían ido al pueblo, con la camioneta. Ada y yo quedamos solos, junto al lago. Había sido una larga nochebuena, y no teníamos sueño todavía. Salimos a despejar la cabeza de tanta mezcla, pero me llevé, de todos modos, una botella de sidra. El corcho fue a dar en el lago.
–Dale, contaminá nomás… dijo Ada.
Serví dos copas.
Y brindamos.
Brindamos por los hijos. Por los nietos. Por los que están. Por los que se fueron. Por los que ni siquiera sabemos si alguna vez murieron, ni cómo ni dónde. Y por los que sobrevivieron y los vengaron de la mejor manera: haciendo el país que soñaban. Y por ese camino. Codo a codo, con Ada. Por las ciudades, por los suburbios, por los montes, por los pueblitos. Por la Patagonia, hasta el lago. A esconderse aquí, viendo pasar la tormenta. Y por estar vivos. Y por vivir para contarlo.
Y por el lago.
Y por nosotros.
Y por el amor, el amor, el amor, el amor.
Brindamos.

La Argentina Premonitoria

2010-03-27T21:35:00.007-03:00

En 1993 terminé un Master: Master en Cultura Argentina. Había que presentar un trabajo sobre una de las materias. Pedí escribir sobre la historieta, y en especial sobre El Eternauta. Lo leí por enésima vez, lo destripé, y -como siempre me pasa, sólo que en los relatos de ficción- me sorprensió la conclusión final. Como planteaba una hipótesis inédita, que había sido consirada sólo por Andrés Rivera, pero descartada enseguida, pensé en publicarla. Eduardo Carletti, el creador de esa revista maravillosa que es Axxón, me ofreció publicarla virtualmente. Y así se conoció y se hizo famosa. Todavía hoy, 2010, no he conseguido editor.
Pero se puede leer en la wrb, en varios sitios: en Axxón N° 96
http://axxon.com.ar/c-96.htm

O es este link:
http://www.quintadimension.com/article3.html

Coméntenme algo.

Delhi, final

2010-03-27T12:40:00.010-03:00

Salimos del Fuerte Rojo, hacia la avenida Netaji Subhash. Era notable el caos de tránsito. Los ricksaws se amontonaban y disputaban el espacio con las motos y los moto-ricksaws. Haydée iba diciendo que qué terrible debía ser el esfuerzo de pedalear esos vehículos, cuando el guía se acercó a uno, en la isla en el centro de la calzada, y nos invitó a subir. Haydée se negó. El guía dijo que como quisiera, pero estaba contemplado en el tour. Así que subimos. Lo conducía un señor anciano y, ciertamente, le costaba mucho pedalear. Se erguía sobre los pedales para apoyar todo el peso en el esfuerzo. Luego de empantanarse en la calle Chandni Chowk se desvió, a contramano, por la avenida hasta un callejón lleno de tiendas y vendedores voceando (ver filmación) Allí fue reemplazado, para alivio del anciano y nuestro, por un muchacho más joven. La inmersión (esa es la palabra) en el loco tránsito indio, y sobre todo en el antiguo callejón, la calle principal de la antigua Delhi amurallada, fue una experiencia inenarrable. Algo se aprecia en las imágenes filmadas. El ricksaw nos condujo por entre autos, otros ricksaws, vendedores en carritos que son plataformas con cuatro ruedas de bicicleta (hemos visto empujar uno por una larga ruta suburbana), mujeres en sari, hombres, niños. Hay que decir, allí no había ninguna vaca. Quizás la cantidad de gente las espantara. La maraña de cables eléctricos y de conexiones como improvisadas es fenomenal, constituyendo casi un techo de telaraña sobre nosotros. En ricksaws iban toda clase de personas: mujeres en sari, jóvenes alegres, hombres comunes, trabajadores, y hasta alguno es utilizado como camioneta o vehículo de transporte. Dimos toda una vuelta y terminamos, por la calle Esplande, frente a la Mezquita Jama Masjid. Como siempre, la gente fue amable y siempre con buen humor, haciendo chistes en inglés, y algunos en español.

La imponente Mezquita Jama Masjid (Mezquita del Viernes) está, como muchos otros templos, en medio de la ciudad vieja de Delhi. Es una de las más grandes de la India. Se construyó entre 1644 y 1658. Debimos descalzarnos a la entrada. Fue el primero de los imponentes palacios adornados hasta lo inconcebible, abiertos, enfrentando grandes patios hambrientos de multitudes.

Salimos al ricksaw, y volvimos a donde dejamos el automóvil, junto a una boca de subterráneo casi irreconocible entre la maraña de puestos de venta y personas merodeando. Me hubiese gustado conocer cómo era el subterráneo de Delhi, pero no hubo oportunidad En el coche, siempre con Karen, partimos hacia la “tumba” de Gandhi.

Porque el Raj Ghat no es en realidad una tumba: los hindúes no las utilizan, todos sus muertos se queman. Es un recordatorio edificado en el sitio donde el Mahatma fue incinerado 31 de enero de 1948. Está en un amplio predio, donde hay otros recordatorios similares: el de Indira, el de su hijo asesinado, Rajiv, etc. El lugar es también abierto, un parque moderno, cuidado, y el monumento está rodeado por una especie de muralla a la que se puede ascender en rampa y moverse por encima. El primer encantador de serpientes estaba a la entrada. Por cierto, el monumento, el lugar, el recogimiento de todos, producía una enorme y misteriosa energía, que parecía palpable. También descalzos, dimos la vuelta al monolito, sobre una alfombra de plástico.

El hecho curioso es que unas chicas indias que andaban revoloteando, como turistas, riéndose por lo bajo mientras nos miraban, pidieron sacarse una foto con nosotros, y lo hicieron entre muchas risas y sonrisas Parece que éramos bichos raros, francamente alienígenas.

De allí el guía nos llevó al centro de Delhi, en un rincón al que se entraba entre dos paredones. En un costado había una especie de humilde centro comercial, una nube de vendedores vendiendo libros, elefantes, collares y kama-sutras en video (eso por lo bajo), y, en un ángulo, en restaurant donde comimos. No era mucho mejor que una pizzería de un barrio de Buenos Aires, y de hecho se complementaba con unas mesas improvisadas. Pero era limpio, y probamos el chicken tandori, sorprendiéndonos por la pequeñez de los pollos. No hay en la India –al menos en lo que vimos- pollos “industriales”, sino pollos criados en casas, lo que aquí, en Argentina, conocemos como “pollos de campo”. También pedimos pan, y nos trajeron esas tortas tipo tacos mejicanos o “tortas santiagueñas” argentinas, más finas. A nuestro lado había una mesa de indios o nepaleses, que comían con la mano derecha, y utilizaban esa torta para comer el arroz y una especie de guiso. Con mucha delicadeza, hay que decirlo. Luego limpiaron sus manos en un cuenco que les alcanzó el mozo. Del otro lado, había turistas españoles, norteamericanos e italianos. Aquí probamos el famoso “picante” indio que según la publicidad del turismo y los guías era “incomible para los occidentales”. Haydée pedía sin picante, siempre, y algo tenía de todos modos. Pero yo pedía lo más picante y realmente no encontré ese ardor que esperaba. Es cierto que estoy habituado a comer mucho picante a diario, por gusto personal. Pero aún cuando desafié en algún lado a los cocineros, no hubo un picante que me hiciese llorar, como una mostaza de Dijon que comprara hace unos años en París: lloraba de sólo abrir el frasco.

Por la tarde fuimos a visitar el Qutub Minar. Se trata del minarete “más alto del mundo”. Es realmente impresionante por su altura (72,5 metros), y su forma acanalada que me hizo acordar a los cohetes espaciales rusos. La decoración de las caras es muy hermosa. Está ubicada en un complejo en ruinas, que según el guía fue rescatado de la religión para permitir acceso al público (sobre todo al turismo, en fin) Se terminó en 1368. Pero antes de enfrentar el Qutub nos impresionó mucho una gigantesca mole circular que fue un minarete aún más grande, nunca construido. Se ha reservado un pequeño sector dedicado al culto. Recorrimos las ruinas de la mezquita que tiene arcos hermosamente tallados. En el centro está la Columna de Hierro, una gran columna que habrá servido de sostén al techo, y cuya característica es haber permanecido 1600 años en la intemperie, sin oxidarse en absoluto, como una demostración de la maestría alcanzada por los indios en las aleaciones metálicas. Estudios modernos parecen basar su longevidad en el recubrimiento. Fue construido en tiempos de Chandragupta II Vikramaditya (375–413).

De allí fuimos a la tumba de Humayun, una de tantas tumbas (lo puede decir uno al regreso, porque entonces nos impresionaban todas) en forma de palacio, en el centro de la cual permanece el ataúd del 1556. Fue la precursora el estilo del Taj Mahal. Luego nos trasladamos al templo Gurudwara, de la comunidad Shikh. Un gran espacio abierto, con un enorme templo blanco, sobre una altura. Mucha gente caminando, turistas extranjeros pero la mayoría hindú, casi todos descalzos, caminando sobre alfombras que una mujer mojaba constantemente. El guía nos condujo a una sala especial donde había varios señores de turbante (característica shikh), y donde nos sacamos los zapatos. El lugar tenía aire acondicionado, de modo que era un pequeño respiro en el mucho calor que se pasaba afuera. También nos colocaron pañuelos naranja en la cabeza, y mi señora tuvo que colocarse también una especie de túnica o sari. Así ascendimos al templo, hermoso. Prohibidas las fotos. A un costado una enorme pileta de agua sagrada, donde algunos se bañaban y otros remojaban los pies. En un kiosco de las mil y una noches vendían el agua sagrada.

Por los edificios públicos pasamos sólo con auto. No había mucho que ver: eran estilo inglés. Sí observamos el Palacio Presidencial, con una gran cúpula plateada, acebollada.

Por la misma avenida, Rajpath (Camino de los Reyes) fuimos hasta la Puerta de la India, hecha por el arquitecto Edwin Lutyens para conmemorar a los soldados indios que murieron en la Primera Guerra Mundial y las Guerras Afganas de 1919. En un arco de triunfo ligeramente oriental, de 42 metros de alto. A su lado hay un templo. No nos acercamos. En esos días China había invadido parte de la frontera norte, y pasaban camiones cargados de militares.

Se acabó el día. Había que levantarse temprano para viajar 50 Km hacia Jaipur. Esa noche pedimos un plato de arroz a la habitación, muy bien preparado, abundante, con un mozo de lujo. Lujo oriental, claro.

6/11/2009 Delhi, primera parte

2009-11-25T11:26:00.006-04:00

6 de septiembre 2009- Mañana: visita a Delhi

Nueve y media dejamos el palacio The Lalith (el hotel donde nos alojamos), y abordamos un auto blanco, Subaru, nuevo, con aire acondicionado y un chofer macanudísimo: Karen Sing. Comenzaba el viaje fantástico. Porque, claro, casi 28 horas de avión no son una experiencia agradable, gracias a las mezquinas compañías aéreas. En otra oportunidad había viajado por Air France. Puedo decir que British Airways 2009 es peor. No sólo la torturante estrechez de la clase turista: ni siquiera los asientos de primera podían considerarse confortables: eran cubículos encerrados por mamparas, como en una oficina. Deprimente. Por otra parte, no sé si tendrá que ver la BA, pero cuando volábamos de noche a la altura de Dakar, sobre el mar, caímos repentinamente en un pozo de aire que yo calculo en por lo menos cien metros. Cien metros de caída libre repentina, de plano (no en picada). Y enseguida otra. Despertamos. Fue un griterío impresionante, de terror. Una jovencita cordobesa que viajaba detrás de mí sufrió horrores el resto del viaje. Ni siquiera aceptó ser llevada a primera clase. Desde luego, nadie dio explicaciones. Un comisario de a bordo de dijo con sorna que habíamos caído “un par” de metros. Me preguntaba si estas caídas repentinas, de las que nadie habla, son frecuentes. Y si el Air France que cayó en el océano sufrió algo parecido. Afuera había relámpagos. Atravesábamos una tormenta. Pero bueno, llegamos de noche a Delhi, y lo primero que dije, a nuestro guía Anwar Sing que “aquello no era lo que esperaba”. Circulamos por una larga autopista iluminado, entre edificaciones enormes, junto a un ferrocarril elevado que en la ciudad continuaba bajo tierra: un nuevo metro del centro de Delhi al aeropuerto, con motivo de las Olimpíadas de Commonwealth de 2010. Y según dijo el guía, se construían aceleradamente hoteles para albergar a los visitantes. Como el que nos destinaron, nuevo, alto (estábamos en el piso 20), que nos apabulló con su belleza y modernidad y su enorme carga de objetos de arte. Un detalle curioso: el baño estaba separado del cuarto por una pared de vidrio, junto a la bañera. Con cortinas, si uno quería cerrarlo. Salimos a Delhi, por la mañana. El guía, Anwar, nos contó la historia de la ciudad. “Nueva” Delhi era la zona donde estábamos, en el Parque Connaught, y era la ciudad construida por los ingleses junto a la milenaria, “vieja” Delhi. Y hacia allí fuimos. La primera parada sería el Fuerte Rojo de Delhi.

Las calles siguieron siendo amplias, hasta llegar a la vieja Delhi. Pero apenas enfrentamos las avenidas, la marea verdeamarilla de los moto-rickshaws se volvió hipnótica. Circulaban colectivos, muy parecidos a los de Buenos Aires, aunque antiguos. En pocas oportunidades vimos alguno moderno de piso bajo. La peculiaridad que me llamó la atención fueron las ventanillas cerradas con varillas metálicas, a modo de rejas. Como fondo, enormes y modernos edificios.

Luego llegamos a la parte vieja. El contraste entre modernidad y obsolescencia se hizo patente. Obsérvese la calle de tierra junto a la avenida, con barro. A la altura del Fuerte, los templos, cuidados, uno junto a otro, se hicieron comunes. Allá, arriba, uno de los muchos signos sagrados de la cultura india: la esvástica. Buena señalización, siempre en inglés y a veces también en hindi. India sabe lo que es el turismo y cómo “explotarlo” lealmente.

Los numerosos jeeps que se ven en la foto son una segunda o tercera forma de transporte. Primero están los bici-rickshaws, luego los moto-rickshaws, luego los jeeps que cargan personas como taxis. Hay taxis en modernos automóviles, como el que nos conducía, sólo identificables por el color de la chapa patente. Y los colectivos. Y, desde luego, motos, scooters, todo tipo de vehículos individuales motorizados. Mucha ropa occidental en los hombres, pero algunos vestidos a la india, según distintas religiones. Las damas, en cambio, utilizando unánimemente el sari.

El Fuerte, según los libros (y la copiosa información que nos daba el guía) el Lal Qila, Fuerte Rojo, llamado así por estar totalmente levantado en piedra arenisca roja, tiene una muralla de 2 Km y 18 metros de altura. Se construyó entre 1638 y 1648. Buena parte del mismo (lamentablemente, dijo el guía) está ocupado actualmente por el Ejército Indio, y no es visitable por el turismo. Como en casi todos los centros turísticos que visitamos, se cobra entrada (en nuestro caso estaba todo incluido) y hay estrictas medidas de vigilancia.

Aquí está Haydée Sena, mi esposa, mostrando su bolso a las soldadas. Después, todo es grandioso. Entramos por la puerta de Lahore, la principal.

La construcción está rodeada por un profundo foso, en el que en la antigüedad no sólo había agua sino también cocodrilos. En realidad, estos edificios se llaman “fuerte” porque cumplían la misión de defensa, pero eran ciudadelas ostentosas y lujosas, palacios que corresponden a lo que uno se imagina como Las Mil y Una Noches. En general, el cuidado y el mantenimiento es perfecto, y algunas áreas se utilizan para espectáculos, como pude advertirse en la foto.

Obsérvese también la inmensa cantidad de palomas presentes en el techo. Todos estos palacios de los maharajás o reyes tenían un área llamada “sala de audiencias”, amplios cobertizos abiertos que se cerraban con cortinados (mojados permanentemente cuando hacía mucho calor, para refrescar el interior), y donde se ubicaba el Maharaja (pronúnciese “majaraya”; y, a pesar de que Word lo corrige con acento final, en India se pronuncia sin acento) El Maharaja se ubicaba en un trono como este:

El tejido del frente es para impedir saqueos, obviamente. Está hecho de mármol con incrustaciones de piedras preciosas, técnica que (ya veremos) tiene su punto alto en el Taj Mahal) A los costados y bajo el techo se ubicaban los funcionarios inferiores. El pueblo llenaba libremente el patio enfrente y se acercaban a la “sala” para presentar sus pedidos, quejas, etc. Así, el dignatario tenía contacto directo con sus súbitos. Aprovechemos para observar la vestimenta común de los tres muchachos, obviamente occidental. Nosotros vestíamos para esa ocasión bombacha criolla y alpargatas, lo que llamaba la atención. Otra constante es la botellita con agua, profusa y constantemente utilizada por todo el mundo. Y nadie se toma el trabajo de rellenarlas: es otra fantasía de Slum Dog Millionaire.

En todos los palacios que vimos hay profusión de tallado en piedra. Yo decía que, así como ahora el Estado proporciona trabajo haciendo represas, caminos u otras obras públicas, en la época de construcción de esos palacios se ocupaban miles de personas en la labor artística que recubre esas edificaciones. Que si bien eran privadas, eran una especie de propiedad compartida entre el Maharaja y sus súbditos, puesto que uno no podía subsistir sin el otro. Y, sin duda, un valor artístico proveniente masivamente del pueblo indio, anónimo y multitudinario.

Como este detalle de una pared del Fuerte, hecho en plata. Un simple detalle en una profusión barroca de puesta en valor de muros por medio del arte.

Continuará…

INDIA 2009 (1)

2009-11-03T08:38:00.005-04:00

1- Gente, costumbres, impresiones

En primer lugar, permítaseme un chivo.

Mi agente de viajes, Juan José Montaña (Worldview Tours en India) no sólo ha cumplido con creces lo que prometió, sino que fue felicitado por otros operadores en la India y objeto de envidia por parte de otros turistas no tan conformes: http://www.jjmontana.com.ar

Suelo proponerle a mis alumnos (en realidad, soy bibliotecario) un ejercicio: extender el pulgar y el índice de cada mano en ángulo recto y unirlos formando un espacio rectangular. Luego le pido que miren por ese hueco. Que miren lo que los rodea. Comprenderán enseguida qué escasa, fragmentada, e incompleta es la realidad que observan a través de ese hueco. Que, claro, tiene la forma de una pantalla. La pantalla que muchos creen (también yo, ya verán) que “refleja” la realidad. Es un ejercicio claro y sencillo, y sumamente gráfico. Eso me pasó a mi viaje a la India, entre el 4 y el 17 de septiembre. Casi nada de lo que había visto en la pantalla, casi nada de lo que había leído en libros, notas y artículos, aún en guías de viaje, resultó cierto. El primer impacto fue descubrir que la India y Nepal son países modernos. Con autopistas, celulares, automóviles nuevos, gente informada, culta. Esperaba muchos pobres. De hecho, todos me preguntan inmediatamente “¿muchos pobres?”. Y sí, hay muchos pobres. Pero, diríase, es una clase especial de pobreza. No hay gente gorda (de hecho, creo que en nuestra gordura junto con el cutis blanco llamaba la atención: varios indios pidieron sacarse fotos con nosotros), y las comidas son muy frugales. Además, muchísimos indios son vegetarianos. Hemos visto villas miseria a lo largo de la ruta, hemos visto aún grupos humanos en carpas (que les provee el gobierno, nos dijeron) Había mendigos que golpeaban los vidrios del auto (más allá de los miles de vendedores de baratijas). Pero no era esa indigencia diría que culposa, gimoteante, de los mendigos de Buenos Aires. No es el hambre lacerante de quien está acostumbrado a dietas altas en proteínas, como en nuestro país. Allá la pobreza es como estructural, viene de siglos, de milenios. Hay gente que tiene poco para comer. Y se acomoda a ello. El pedir es algo aceptado, el esperar una propina o una limosna algo natural. En Nepal me siguió una niña, Latika, con su hermanito atado a la espalda. Pedía limosna, pero algo le causaba una gracia incontenible y la mayor parte del tiempo lo pasó riéndose. Su risa me conquistó. No es totalmente resignación. Es algo más profundo, que hace a su religión, a un profundo arraigo del hinduismo y sus cuatro millones de dioses. Es ver la vida de un modo circular (hoy hombre, mañana buey, luego serpiente, otra vez hombre, y la rueda gira siempre, gira; hasta que las buenas obras y la mucha oración lo sacan de la rueda, entra al ansiado Nirvana) En Occidente nuestro sentido de la vida es lineal: es un hilo tendido entre el día que dejamos el útero hasta el día que descendemos a la tierra. Las creencias en vidas posteriores no sólo están descalificadas, sino que siempre han tenido un sentido autoritario: “alguien” decide si uno va al Cielo o al Infierno. Allá la maldad se paga en otra vida, pero aquí, en la tierra; la bondad se premia en otra vida aquí mismo, elevándose en el nivel humano. Lo más notable que observé en la población de la India es su filosofía de vida. Quizás incorporación inconsciente de los siglos, milenios, manteniendo una creencia religiosa. No hay gente enojada, no hay gente estresada, nadie insulta, nadie putea. Y esto, teniendo en cuenta el caos fenomenal que es el tránsito, es digno de destacar. El tránsito es algo aparte. Y creo que tiene algo que ver con una libertad individual profunda que descubrí en la gente de la India. Cada persona parece haber encontrado el lugar que le corresponde en la sociedad, y aplica a las normas de acuerdo a ese lugar que tiene en la sociedad. Los coches circulan por la izquierda, pero ninguno tiene empacho en invadir la derecha para adelantarse, para cruzar, siempre que toque bocina, bocina, bocina. La falta de respeto a las normas incluye hasta ¡15! personas sobre un taxi triciclo y llamado en la India “ moto-rickshaw” y en Nepal “ tuk tuk”. O, de pronto, avanzar ¡de contramano! por una autopista. El sistema de castas sigue existiendo. Un viaje en rickshaw (triciclos a sangre: ya no hay corredores llevando las varas) por los callejones de la Delhi antigua, es una experiencia religiosa. La pesadilla de un taxista en medio de un piquete. Se toca bocina, mucha, los camiones dicen atrás “toque bocina”. Pero hay muy pocos accidentes. Nadie grita porque una moto se mete delante, se cruza, sale de su mano. En Jaipur tuvimos un guía que pertenecía a la casta más elevada, la de los sacerdotes. Pero la Presidenta de la República pertenece a la casta más baja, la de los parias. Nos mostraron las universidades (que no son gratis, pero muy “económicas”) Existen exámenes de ingreso a muy rigurosos. Excepto para los miembros de la clase de la casta más baja. El comercio y la explotación de la tierra se hacen de manera individual. Es evidente la falta de grandes centros de comercialización, de empresas productoras y/o distribuidoras. Sí hay multinacionales: Pepsi y Coca Cola, y McDonald. Pero en los McDonalds también comen (algunos de determinada provincia) con la mano (derecha). Los negocios consisten en millones de puertas abiertas a la calle. Al contrario de occidente, las transacciones minoristas no se realizan dentro de un edificio, sino abiertas a la vereda (si la hay). Porque se confunde la calzada con la vereda, constantemente, y hay calles muy estrechas. La explotación agrícola es primitiva. No hay maquinaria, excepto tractores. Y la cría de ganado es también individual. Las vacas sagradas tienen dueño, que las cobija de noche y las ordeña de mañana. El resto del día lo pasan en la calle procurándose comida donde pueden. Lo mismo pasa, sin embargo, con otros animales no sagrados: hay cabras, burros, búfalos, circulando por las calles, carreteras, autopistas. En la zona de Rajasthán se utiliza el camello, como animal de tiro, y algunos elefantes. Aunque, nos decían, el problema de los elefantes es el alto costo de su manutención. Las carreteras tienen peaje, y, como en la Argentina, las que no lo tienen están en estado entre regular y desastroso. Hicimos 500 kilómetros en automóvil. En automóviles nuevos, japoneses, con aire acondicionado. Nuestro grupo era sólo de dos personas. A veces, me daba la impresión de estar viviendo dentro de una película, porque las cosas pasaban del lado de afuera del auto, y no sentía ni el olor, ni el calor que nos apabullaba cada vez que descendíamos. En Nepal también tuvimos otra sorpresa. Resultó un país más “civilizado” (mi hija me dijo: ‘no “civilizado”, sino “globalizado”’) Las mujeres no sólo visten sari, obligatorio en la India, sino vestimenta occidental. Hay veredas, y los comercios atienden en el interior. Pero, claro, saliendo de la ciudad de Katmandú las costumbres vuelven a parecerse a las de la India, las negocios similares a ese país, etcétera. Esto da una pauta del avance de esa globalización que sin duda va avanzando y que terminará modificando a estos países, en los próximos años (o en los próximos siglos)

TEATRO

2009-05-25T15:27:00.002-03:00

(No premiado)

El pasado 12 de mayo de 2009 Metrovías y Argentores entregaron los premios de su Concurso de Monólogos Teatrales, en el que yo había intervenido. Hubo tres premios y 20 menciones especiales. Ninguna correspondió a mi monólogo, que es el que sigue, y pongo a disposición de quien quiera interpretarlo.

Gracias a todos.

MÚSICA TEMÁTICA

Jorge Claudio Morhain ©

(Silla de respaldo alto junto a una mesa. Vasos, botella que puede ser de whisky –sin marca–, pava y mate, un plato hondo de lata con comida y una cuchara, un pan. Un armario miserable o perchero con ropas, donde hay un equipo de “elegante sport” antiguo, de persona acomodada; una cama real o simbólica, muy pobre; sobre la cama, sin que se vea, un traje de presidiario como los de Ushuaia)

(Juan, hombre mayor, de más de sesenta años, sentado. Está en calzoncillos, musculosa, medias y alpargatas en chancleta. Como si se hubiera levantado recién de la cama. Está algo abatido, y le molesta la música)

(Música de cumbia, con bajos muy reforzados)

JUAN.- (voz normal) ¡Hijos de mil puta!... Siguen y siguen. Y siguen y siguen. Pero ya se les va a acabar. Ya se les va a acabar, negros roñosos hijos de mil putas!... ¡¡Terminenlá...!! (con voz forzada, algo de falsete, no muy fuerte) ¿Qué carajo es esa voz, Juancito? ¿Te olvidaste de todo, ya te olvidaste de todo? A ver, a ver la voz, Juancito... (hace ejercicios respiratorios, infla el pecho y el estómago y grita MUY fuerte) ¡¡¡TERMINENLÁ!!!...

(Se apaga la música. Silencio)

(Juan se queda inmóvil. Cierra los ojos. Intenta que el recuerdo no llegue a su mente)

JUAN.- Paren la música. Paren la música. Es una cumbia moderna de esas que hablan de chorros y drogadictos que es lo que queríamos evitar pero que ahora están aquí no es la misma vieja cumbia que poníamos tan fuerte tan fuerte que te reventaba y no te dejaba pensar en... (se va deteniendo, para evitar el aluvión de recuerdos; mira alrededor buscando otro tema, lo descubre) El mar, el mar cuando camino por la playa Mar del Plata las minitas las tanguitas los... los cuerpos desnudos y esa música esas cumbias a todo lo que da, y... (molesto, se pasea; no quiere que lo invadan los recuerdos) No, la noche, no, la luna, un postre, sí, tengo que comer un postre. Vino. La copa. La copa del olvido..... ¡¡PAREN LA MÚSICA!! (otra vez con voz muy fuerte)

(Hace ejercicios respiratorios, infla el pecho, hace flexiones. Marcha, en modo militar, a lo largo del escenario, varias vueltas.)

JUAN.- Basta. (Va hacia el armario y se viste de “elegante sport”. Cambia su actitud, como la de un importante ejecutivo o militar retirado. Va hacia la mesa, se sirve un whisky. Se sienta, como si lo invitaran. Brinda hacia el público y bebe circunspectamente)

JUAN.- Chivas. Buen whisky. Como el de antes. Antes éramos pocos los que lo conseguíamos. Después lo consumía cualquier pelandrún. Buena táctica. Los boludos se creían millonarios. Viajaban a Miami, traían porquerías, y chupaban Chivas. Ahora se consigue un poco más que antes. Y muchos de esos boludos son millonarios. Pero no dejan de ser boludos. Pagan el Chivas por lo que no vale. (Contempla el vaso, mientras lo revuelve) El Chivas a través de la historia... Había que tomar Chivas para aguantar los gritos y la forma como lloraban esos hijos de puta. Había que ser más fuerte y gritar más que ellos y chupar... (Música de cumbia, más que nada el retumbo de los bajos) ¡¡PAREN ESA MÚSICA!! (Silencio) Hijos de puta... Negros patas sucias... Porque es así. Creímos haber acabado con las plagas, las fumigamos, les echamos flit (intenta reír por lo bajo) Como fumigadores hicimos un buen trabajo, hay que reconocerlo (intenta reír por lo bajo) Pero o fuimos débiles y se nos escaparon algunas chinches, o se volvieron resistentes al DDT (intenta reír por lo bajo) Por suerte después de los primeros intentos de dar vuelta el plato de papas fritas... (silencio; cambia de tema nuevamente) ¡Papas fritas! ¡Cuánto hace que no como papas fritas, la mierda! ¡Un buen plato de papas fritas crocante, sequitas, con cerveza...! (grita con la voz fuerte) ¡¡QUIERO CERVEZA!!

(Espera que le contesten. Nadie lo hace. Vuelve a caminar como soldado. Se sienta de nuevo. Bebe)

JUAN.- Eso era, eso era. El segundo método. Ese era un método, carajo, lo hicimos bien con el Tío Patilludo. Plata. Coima. Plata, plata. Todo baratito. Todo bueno, más bueno que lo que merecían esos judíos de mierda. Tomates de Italia. Pollos de Virginia. Tabaco turco. Y whisky. El mejor whisky. A monedas, porque el dólar para nosotros era moneda barata. ¡Cómo se aplacaron los boludos! “Yo la pasé bien, (imita) fui dos veces a Miami”... ¡boludos! Eso había que darles: bosta en palito. Helados de caca, pero importados. Los negros tenían que tener todo barato, nada que reclamar, nada de fábrica ni trabajo pesado. Viva yo y que me cojan a mi hermana, basta que yo pueda viajar a Miami... Había que haber seguido así un par de generaciones, veinte años en lugar de diez, y estábamos hecho. No quedaba ninguno. Ninguno de los que volvieron... (Silencio. Lo piensa, siempre con la copa en la mano. Camina) ¿Cómo volvieron? ¿Cómo, me cago en Jesucristo? (se santigua)

(Comienza a desvestirse. Cada tanto se saca una prenda, que arroja lejos)

JUAN.- Al principio creímos que era parte el plan maestro... (lo piensa) A lo mejor lo era, a lo mejor lo sigue siendo, mierda, y nada más que nosotros no entramos en él... (bebe el whisky que queda de un trago, deja el vaso en la mesa con un golpe; cambia de conversación) Eso nos pasa por usar planes de afuera para las cosas de adentro. Te usan, y te dejan abandonado. ¿Para eso nos sacrificamos tanto?

(Se va sacando la ropa frenéticamente, y va elevando la voz)

JUAN.- ¡¿Para eso dimos la vida?! ¿¡Para que el tiempo nos derrotara, y todos volvieran, hasta los muertos vivos?! ¿¡Por qué nos dejaron solos?! ¿¡Por qué no nos enseñaron cómo ser derrotados?! ¡¡Hijos de mil putas, ¿por qué nunca dan la cara?!!

(Termina de sacarse todo, vuelve a estar en calzoncillos y musculosa, marcha militarmente por el escenario)

JUAN.- Claro. Carne de cañón. Soldados. Instrumentos. De algo superior. Es el mandato de Dios Nuestro Señor. Eso nos dijeron, eso creímos, eso creemos, por eso rezamos (se santigua)... En última, en última, en última instancia, el Plan Superior es de Dios Nuestro Señor... Sí, si uno lo repite y lo repite se lo banca finalmente, y es capaz...

(La música fuerte de cumbia. Corre a la cama. Toma un traje de presidiario a rayas, se lo va poniendo)

JUAN.- ¡¡LA MÚSICA!! ¡¡LA MÚSICA!!...

(En el medio dgel escenario, firme, con traje de presidiario del tipo de Ushuaia)

JUAN.- La música... que poníamos para torturar... y para MATAR...

(Se queda inmóvil. Luego se santigua y se persigna. Se sienta a la mesa, reza frente al plato, y luego come, mientras la luz se va atenuando y aparecen en el fondo, por la iluminación, un dibujo de rejas)

Folletín

2009-05-10T22:12:00.000-03:00

ROCÍO Y EVARISTO

Folletín de Jorge Claudio Morhain ®

CAPÍTULO DOS: CONFESIONES

Evaristo le compró un café con leche con medialunas. Tres. Seis. Nueve. Rocío tenía un hambre de mañanita de campo, de noche húmeda y tierra blanda. Es decir, de rocío de tamberito que sale a juntar las vacas para el ordeñe.

Evaristo la miraba como se mira a las estampitas brillantes cuando uno les pide un deseo imposible, sabiendo que es imposible pero que a alguien hay que contárselo.

–¿Qué me mirás?

–Sos muy linda –atinó a decir Evaristo. Y a ella se le quedó media medialuna en la boca. Hipó, dos o tres veces. Y se tragó la medialuna, apresurada, y la empujó con un trago largo de café con leche. Y tosió. Y comenzó a llorar con congoja, suavecito y silenciosamente, como si no fuera a parar nunca. –Pero no te pongas así. Si es cierto, zonza…

Para qué. La piba lloró más, y más. Y a Evaristo lo empezaron a preocupar las miradas obtusas y esdrújulas que rebotaban en los carteles bastos.

– Basta, che. No llores más, eh… (ahí advirtió Evaristo que todavía no sabía que ella se llamaba Rocío) ¿Cómo te llamás, linda?

Parece que el “linda” le provocó mucho más llanto y desconsuelo. Evaristo tuvo que sacar su pañuelo blanco con bordes marrones y dárselo para que ella se suene una y otra aparatosa vez.

– ¿Por qué? – dijo ella. –¿Vos cómo te llamás?

– Evaristo. Evaristo Rodríguez, servidor.

– ¿E…Evaristo? –el nombre le causó algún tipo de gracia que, mezclado al llanto y al hipo formaron una expresión única, e inédita e irrecuperable de sus sentimientos. – Como el Evaristo Meneses de Solano López… Si te morfás unos cuantos Macdonalds serías igual igual, che…

Se acordó del llanto, y reinició la congoja. Entre sorbetes y mocos alcanzó a decir “Rocío, me llamo Rocío Sebastiani… y no es… un gusto…”

Evaristo optó por dejar un veinte que debía cubrir el gasto y la propina y la alzó cuidadosamente de la silla, tanto como para que no diera la impresión de que era un paquete o que estaba flipada, cosa que parecía estar sospechando el uniformado que bebía una coca en la barra.

– Vení, vamos al baño, a que te laves la cara…

Pero no hubo forma de que entrase al baño… sola.

– No entro si vos no venís conmigo, Evaristo.

– Pero es el baño de mujeres, Rocío.

– ¿Tenés miedo que se te contagie y te vuelvas puto?

Entraron. Ella se sentó en el inodoro, y le contó toda la historia a Evaristo. La historia del turista que hablaba en inglés y que le forzó la boca una y otra vez, como un semental inagotable. Rocío hipaba y la angustia le reventaba el pecho. Evaristo no pudo hacer otra cosa que apoyar su cabeza en su cuerpo, para tratar de calmarla. De repente, sintió que la cabeza de Rocío bajaba. Oyó un ríspido sonido de cierre, y enseguida…

Le apartó la cabeza.

–Creí que no eras una puta.

–No lo soy, Evaristo. Pero quiero sacarme el gusto de ese tipo, con un gusto sano, como el tuyo…

Cuando salieron a la calle, Rocío se había calmado y, con la cara lavada, parecía una jovencita rozagante.

–Te voy a llevar a tu casa –dijo Evaristo.

– No tengo casa.

–¿Vivís en la calle?

– No, en lo de mi tía. Mi tía Rosaura.

– Vamos, Te llevo a lo de tu tía Rosaura.

–No.

–¿Por qué no?

– Porque cuando salí, esta noche, estaba muerta…

Continuará…

FOLLETÍN

2009-04-25T21:42:00.001-03:00

Comienzo aquí un folletín. A ver en qué termina.

ROCÍO Y EVARISTO

Folletín de Jorge Claudio Morhain ®

CAPÍTULO UNO: Breve encuentro

Rocío.

Su nombre era Rocío.

No significaba nada, en una época donde las Rocíos y las Abriles han desplazado a las Martas y a las Juanas. Pero ella era todo Rocío. Todo ese misterio de frío y calidez, de brillo y languidez, de transitoriedad y permanencia, de dolor y de dicha. Eso era Rocío. Al menos, lo era para un hombre enamorado.

De Rocío.

Evaristo estaba enamorado de Rocío. Evaristo había llegado desde el pasado. “Soy un viajero del tiempo”, decía. “Vengo navegando por este mundo desde la primera mitad del siglo XX”. Y, por la forma como vestía, uno podía pensar que venía desde los años ’20. O sea, podía pensar que estaba llegando al siglo de vida. Y, evidentemente no era así. A menos que lo que digo Magacha, la pai, fuera cierto. Que era un muerto-vivo, un sobreviviente, un transador. Es decir, alguien que había hecho un pacto con Él. Con el Innombrable. El Malo.

Evaristo se había metejoneado fulero con la Rocío, nada menos que a la salida de la bailanta. No era que él fuera a la bailanta odorífera y estridente de Constitución, sino que solía caminar la cuadra para llegar a su casa, y era bueno ver a alguna de esas muchachas secando su sudor por entre los mínimos lujos que vestían.

Tampoco Rocío frecuentaba la bailanta. Ella no bailaba. Al menos, no bailaba cumbia. Y menos la noche de 23 de febrero, cuando Evaristo la encontró, o mejor dicho cuando se cruzaron en la puerta de la bailanta de Constitución.

Rocío venía de ser violada, reiteradamente, por un extranjero que la había contratado para bailar el tango, en la calle Perú. A fuerza de dólares, el individuo la había metido en su enorme auto alquilado y le había dado de beber profusamente. De su pene. Y de prepo. En su borrachera, le hablaba en tai. El míster creía estar aún en Tailandia, comprando a menores para su sexo enfermo.

El único consuelo para Rocío era que el míster estaría a esta hora volando rumbo a su país y que jamás volvería a verlo. Era posible que intentara buscarla. Pero en Kuala Lumpur.

Así, más rocío que nunca, con el rímel haciéndola una niña dark, el pelo amontonado por los tirones volviéndola punk, la pollerita rota como si fuese una moda, la encontró Evaristo. Se cruzaron, o sea. Evaristo estaba levantándose las solapas de su Príncipe de Gales cuando ella entró en foco. Y cuando salieron dos engominados pendejos de la bailanta, pegándose uno a otro como en un dibujo de Tom y Jerry, y atropellando a la muchacha, y obligando a Evaristo a empujarlos a un costado para evitar que la tiren al suelo. Los pibes se pararon en seco y se le fueron encima. Pero qué vamos a hacer, esa pinta de Evaristo Meneses, del Evaristo de Solano López (aunque más flaco) pegaba a morir con un cana de los servicios, y eso bastó para licuar las ansias de pelea de los cumbieros que, abrazaditos como dos gays, volvieron a la bailante. Donde, mirando de reojo por si Evaristo era un controlador de la taquería, o un recaudador con hambre, o u dealer de alto vuelo, los patovicas los dejaron entrar, calladitos.

Rocío, desconcertada, sin saber si lo que se movía era el autazo del yanqui o la calle, vino a dar en los brazos de Evaristo. Quien, haciendo honor a su pinta de Carlos Estrada en blanco y negro, la transportó cuidadosamente al Bar del Tren Mixto, preñado de olor a café con leche, y se quedó mirándola, bobo de tanta ternura.

Mientras Rocío lloraba. Lágrimas blancas y transparentes, de rocío del barrio de Constitución.

(continúa...)

2009-04-25T21:32:00.004-03:00

Esta es la segunda parte.

(ver abajola primera)

EL CHAVO DEL OCHO

2009-04-25T21:06:00.006-03:00

Antes que nada, aclaremos: los personajes de La Vecindad del Ocho y los dibujos son propiedad de sus respectivos auores.

Esto es algo especial: uno de mis primeros episodios del Chavo de Bolaños, magistralmente ilustrado por Saavedra. Para ustedes.

MALVINAS - Historieta

2009-04-01T12:31:00.003-03:00

DURANTE la guerra de 1982 hicimos, con mi hermano Mario, la historieta "2 de abril", que se publicó DURANTE LA GUERRA en el diario El Litoral, de Santa Fe. En la historia contemporánea, llegamos al izamiento de la bandera luego de la toma de las islas. En el racconto histórico, hasta el gaucho Rivero.
Por esos días trabajaba en Editorial Perfil, y Carlos "Cacho" Andaló, directivo que llevaba entre otras publicaciones la memorable "Tal Cual", me pidió el guión para una historieta sobre un piloto de Mirage, que debía llamarse "Cacho García". Escribí dos guiones, pero no se publicaron. Porque perdimos la guerra.

Este es el primero, una curiosidad.

Ah, "Bistro" fue un recuerdo de un compañero y amigo de la colimba, Bistrowicz. Lo saludo desde aquí.

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Cacho García, piloto de Mirage 1
Caza x fragata
Guión de Jorge Claudio Morhain
20 cuadros

1-
(CUATRO CUADROS PEQUEÑOS, MOSTRANDO LA TURBINA DEL MIRAGE DE CACHO, EL “PAJARITO”, EN EL MOMENTO EN QUE PARTE:
1A: EN PRIMER PLANO, MUCHO FUEGO
1B; ALEJÁNDOSE POR LA PISTA
1C: MISMO ENFOQUE, ELEVÁNDOSE, ENTRANDO "EN CÁMARA" TRES MIRAGES MÁS
1D: MISMO ENFOQUE, SUBE, LO SIGUEN LOS OTROS MIRAGES
ONOMATOPEYA A LO LARGO DE LOS CUATRO: "BRRUUUUOOOUUUUIIIIMMMMM")

(BREGUET)
Domingo a Torre. Aquí Gavilán con cuatro.

(TORRE, DE OFF)
Gavilán, aquí Domingo. Operación confirmada, dirección prevista, rumbo Malvinas. Apréstese a silencio radial.

(GUIA)
QSL Domingo Torre. Reinicio BLU en radio Malvinas. Fuera.

(TORRE EN OFF)
Fuera. Suerte y viva la Patria.

3-
(TEXTO)
Ahora todos saben qué hacer. Cacho ve a Bistro, a su lado, bambolear ligeramente las alas. Es su despedida.

(CACHO)
(¡Toda la suerte tuya, varón!)

(CACHO LEVANTA EL PULGAR. EL PAJARITO Y EL DE BISTRO SON LOS AVIONES TRASEROS. DELANTE VAN EL GUÍA Y EL NUMERAL)

4-
(CACHO)
(Dicen que tenemos que cuidamos de los pájaros... Nadie dijo nada de los pescados que saltan...)

(DE ADELANTE, VOLANDO A METRO Y MEDIO DEL AGUA, OLAS. SE DISPERSAN)

5-
(TEXTO)
Una infinidad de azul adelante, que se pondría monótona si no fuera por la velocidad. A 1.200 por hora es como correr sobre una pista azul con un ancho de locos.

(RADIO EN CABINA PAJARITO)
Atenta torre Malvinas. Aquí Gavilán con cuatro. Atenta torre Malvinas.

(OTRO ENFOQUE DEL MIRAGE SOLO)

6-
(TEXTO)
Es la señal. El mayor Breguet, el guía, ha avistado las islas. Hay que reunirse. Ya eludieron los radares de le zona de bloqueo.

(RADIO)
Aquí Malvinas, Gavilán. Novedades en Bahía del Aceite, Repito: bandidos en Bahía del Aceite

(RADIO SEGUNDO GLOBO)
QSL torre. A ver, muchachos, qué tal estamos para la gambeta.

7-
(TEXTO)
"Gambeta". Quiere decir largarse a nadar, de nuevo, entre dos. Y venírseles de atrás.

(CACHO)
¡Bistro! ¿Cu-cu?

(BISTRO)
¡Cu-cu!

(BISTRO VIENE DETRÁS DE CACHO, ROZANDO EL AGUA, MAS ABAJO QUE ÉL)

8-
(TEXTO)
Una marquita de luz en el cristal frente al parabrisas.

(CACHO)
¿Lo viste, Bistro?

(RADIO)
Bandido avistado, Cacho. Y seguro que estamos en su reloj.

(INFERIOR) En su radar, eso quiere decir Bistro.

9-
(CACHO)
¡Conmigo, Bistro!

(BISTRO)
¿Dónde vas?

(CACHO VIRA HACIA LA IZQUIERDA. SE COMIENZAN A VER LAS ISLAS)

10-
(TEXTO)
Puente de mando. Fragata clase Amazon.

(CAPITÁN)
¿Salió el misil?

(OPERADOR)
No, sir. Los argies van hacia les islas, y los tapó la costa. Deben tenernos miedo...

(ONOMATOPEYA "¡BRUMMM! ¡BRRUMM!")

11-
(LOS DOS MIRAGES SUBEN POR LA ZONA DEL CABO CORRIENTES, COMO VINIENDO DEL AGUA, TREPANDO LOS CERROS. ABAJO SE ESPANTAN LOS PINGÜINOS. ONOMATOPEYA "BRRAAAAOUUUUM")

12-
(VUELAN RASANDO UNA ZONA DE PASTOREO, UN SOLDADO ARGENTINO JUNTO A UNA CASAMATA LEVANTA EL PULGAR)

13-
(PASAN JUNTO A UN ESTALLIDO EN EL SUELO. SE VE EL AGUA EN BAHÍA DEL ACEITE, Y LA FRAGATA QUE DISPARA)

14-
(CACHO ENCARA HACIA LA FRAGATA, VOLANDO A RAS DEL AGUA DESDE BISTRO QUE VIENE ATRÁS BAJANDO LA PENDIENTE HACIA EL AGUA)

(CACHO)
¡SÍ, SÍ, SÏ, CACHO! ¡¡SÍ!!

15-
(DETALLE; SALE UN MISIL MATRA)

(TEXTO)
Misil "Matra" aire-aire. No importa. Hay bastante calor en la cubierta, con tantos cañonazos, como para que el misil la confunda con un avión.

16-
(TEXTO)
Los cañones. 22 tiros por segundo. No son muchos segundos, claro...

(CACHO)
¡SÍ, CACHO!

(CACHO SE VA DERECHO CONTRA AL FLANCO DE LA FRAGATA)

17-
(OPERADOR)
¡Se... capitán! ¡Dos... Exocet...! ¡Vienen... por el agua! ¡Van...!

(CAPITÁN)
¡Dispárenleeee!

(EL INGLÉS OPERADOR DEL RADAR SE ATORA)

18-
(TEXTO)
Tirar de los mandos. Justo para saltar sobre la fragata. Al mismo tiempo, soltar las bombas...

(EL MIRAGE PASA RASANDO SOBRE LA CUBIERTA DEL BARCO, PÁNICO EN LA TRIPULACIÓN)

19-
(TEXTO)
Nada más. Virar en redondo, para ver qué pasa...

(CACHO)
(Ah...viene Bistro...)

(INFERIOR)
Bistro pegado a su cola. Si ha descargado algo, fue metralla.

20-
(TEXTO)
Y, enseguida...

(CACHO)
¡Ju, juuuu! ¡Eso pa’ que te eduquei, varón!

(INFERIOR)
Hora de volver a casa. Cacho García, cordobés, ha cumplido su misión.

(ESTALLAN LAS BOMBAS EN LA FRAGATA, LOS DOS MIRAGES VIRANDO LEJOS)
fin

MALVINAS - CUENTO

2009-04-01T12:30:00.000-03:00

CONTRA EL VIENTO
por Jorge Claudio Morhain ©

-¿Por qué meás contra el viento, boludo?
No hay caso. El Ñato Gayola es boludo, nomás.
-Porque la meada está calentita, Sosa -me contesta.
-Sí, pero cuando se te enfría, tarado?
Gayola corrió desde la altura, donde había enarbolado su miembro en dirección a la Bahía de San Carlos, como desafiando a los ingleses con su meada. Es más, creo que meó contra el viento por eso, para desafiar a los gurkas.
Se metió de cabeza en la cueva de zorro, y el olor a su pis nos entretuvo un rato, a Chorizo y a mí. Los tres compartíamos en agujero inmundo que era nuestro hogar, nuestra vida, nuestra responsabilidad y nuestra pena. Lo habíamos adornado con muñequitos cortados de papel de diario, unos diarios que hablaban del Mundial y que nos importaban un carajo, por más que los superiores vinieran a gritamos que estamos ganando carajo igual que les estamos ganando nosotros a los ingleses maricones.
¿Para qué nos gritaban esas cosas, digo yo, para qué nos hacían repetirlas a los gritos? Si igual nos estábamos cagando de hambre y de frío, pero todos íbamos a poner el pecho y a pararlos a panzazos como Upa, aunque fuera. Porque una cosa eran los milicos hijos de puta que nos verdugueaban como si la culpa fuera nuestra, y otra eran esas islas, que eran nuestras, que son nuestras, que las vamos a aguantar como si estuviéramos al arco y se viniesen los once ingleses putos con once pelotas. El rancho tendría que haber pasado, ya. Pero no pasa.
Ya es de noche cuando Chorizo desenvuelve unos cachos del cordero del domingo, que tenemos guardados para estos casos. Tienen un poco de olor, y no son más que huesos y nervio casi. Pero hay que ver cómo calientan el bagre. Esta va a ser una noche tranquila.
Ahora, que el cielo se está reventando a pedazos y que hay sonido estereofonico de estallidos por todos lados, pienso por qué habré pensado que era una noche tranquila. Apenas cabeceamos la primer guardia, con el Ñato Gayola al frío, cuando empezó el ataque.
Y los gritos.
Y las órdenes.
Parece que los que vienen son los gurkas. Con sus cuchillos largos que cortan al revés, así, ¿ves?
Viene el grito, primer línea a las defensas.
Hay que salir del pozo, correr a las rocas que cierran la vista de la Bahía. Y ahí mismo, donde la meada del Ñato ya está seca, plantar los FAL y empezar a darle soga. Uno se entusiasma al final, de tanto ver escupir munición. Se hace la fantasía de que cada bala está matando un inglés hijo de puta y que...
Pasó como una cosa, ¿vieron, como un barrilete que tapara las explosiones, como una número cinco con efecto. Pero parece que era un obús, nunca habíamos visto uno en funcionamiento.
Pero lo cierto es que reventó las rocas por encima de nuestra cabeza y le dio al Chorizo. Le vi colgar el brazo bañado en sangre, y le grité al Ñato Gayola "un torniquete, un torniquete".
El Ñato trabajaba de enfermero en el continente, así que cazó rápido la orden y le salvó el brazo al Chorizo. Yo seguía prendido al FAL como si me diera de comer. De repente, hubo un silencio.
Pareció durar cinco años, y había mal olor así que creo que alguno tenía más miedo que otro.
Enseguida empezó una gritería de la san puta y empezaron a sonar tiros de arma corta, y vimos. Los vimos. Parecían tigres, parecían dragones, parecían yaguaretés, con los dientes brillantes y la piel moteada, saltando a grandes trancos, con las garras dsplegadas.
Los gurkas.
Por lo menos, eso es lo que yo vi. Y creo que los muchachos también lo vieron, porque fue un solo darse vuelta y rajar.
Rajar, hermano. Para donde se pudiera.
Nosotros matábamos sombras, muñequitos de kermese. Pero éstos venían contra nosotros, con sus cimitarras como las de Sandokán, y guay del que vacilara.
Corrimos.
Por lo menos hasta que un teniente nos cagó a pedos y tuvimos que damos vuelta y enfrentar al enemigo.
- Chorizo, Ñato, rajemos los tres juntos. Para el norte, -les dije, y la larga convivencia en el pozo de zorro nos había convertido casi en uno, y todos entendieron. Corrimos para el costado.
Y nos encontramos con tres ingleses. Tres rubios, abrigados como la gran siete. Tres a tres, hermano.
Es la nuestra, pensé, somos guapos.
Los tres pibes vacilaron, como si fueran a sacamos a bailar.
Y uno alzó su riñe, y lo mató al Chorizo. Lo mató, así, de una, lo mató adelante nuestro. El Ñato Gayola y yo alzamos las manos, tiramos las armas, nos rendimos ahí mismo. Los ingleses dijeron alguna cosa que no entendimos y se rieron. Y el Ñato Gayola se tiró encima del inglés que quiso tocarle la cara, y le pegaron un golpe al costado, y yo avancé un paso, pero me rascaron la panza con un cuchillo, y me tuve que quedar quieto. Entonces me entró una angustia, una desesperación, un llanto. Y, vieja, mire, lloré por usted, llamándola, todo el camino por el que me empujaron Y no sé, nunca más supe nada del Ñato Gayola, y no sé dónde habrán enterrado al Chorizo Cuello, pero yo lloré, vieja. Lloré tanto que un pibe inglés hasta me acarició el pelo, vea.
Y qué quiere. Yo era un soldado. Las Malvinas son argentinas.
Pero yo soy apenas un pendejo, vieja. Y un pendejo tiene derecho a llorar, cuando todo sale como la mierda.
¿No le parece, vieja?
¿Me oye, vieja?
¿Vieja...?

Cuento N° 608, escrito el 6 de abril de 2006

HISTORIETA

2009-03-18T09:46:00.008-03:00

Manuscritos Apócrifos de la Conquista

TURAY (1974) fue una notable revista, por muchas razones. Una de ellas es que fue la única Cooperativa de la Historieta que llegó a publicar cuatro números en aquellos años. Enrique Meier fue el cerebro tras la idea.

Para Turay (hermano de aventuras) creé el personaje "Manuscritos Apócrifos de la Conquista", con la idea de contar historias no contadas, mitos apenas documentados, hipótesis arriesgadas de la época de la Conquista Americana.

Sin embargo no eran historias completamente fantásticas. Se basaban en una extensa investigación de teorías de algunos historiadores y pruebas a medias, como las "runas escandinavas" del paraguay.

Llegué a publicar dos episodios, y quedaros dos o tres sin dibujarse.

En 2007 el amigo dibujante Felipe Ávila me pidió uno de esos guiones para ilustrarlo. De allí surgió esta historieta que sigue. Que está disponible,si alguien quiere publicarlo. Lo pongo aquí más que con autorización, por pedido expreso de Felipe.

(DOBLE CLICK PARA VER AMPLIACIÓN)

OTRAS PRODUCCIONES

2009-03-15T21:32:00.003-03:00

Desde la aparición de este blog, ha habido gente que se quejó, por no ser incluida en el mismo. "Este es un blog dedicado exclusivamente a mi vida profesional en la lietratura", les decía. Un blog exclusivo para mi producción.

"Nosotros también somos tu producción", dijeron.

Bueno, tienen razón.

Aquí el Staff, en la Navidad del 2007

COPRODUCTORA:

HAYDÉE EVA SENA, mi esposa. Es una prócer viviente de Máximo Paz.

De su imaginación, empuje y capacidad de reunir gente y delegar, surgieron la "Biblioteca Del Quijote" (Popular), hace más de 20 años, y la EscuelaEspecial N° 502, que en 2008 inauguró su edificio propio, importantísimo.

Tuvo una intervención fundamental en la creación de la Escuela Media N° 1"Alfonsina Storni".

Fue vicedirectora de la EPB N° 26 de Máximo Paz ybibliotecaria en la EEM N° 1.

También es Archivista Profesional.

STAFF:

CLAUDIO FERNANDO, mi hijo mayor.

Es Licenciado en Publicidad (cuando presente la tesis) de la Universidad del Salvador.

Profesor de inglés recibido en el Instituto Cambridge.

Pianista (con profesor particular).

Profesor de Comunicación y de Inglés.

Disk Jockey profesional. Socio de Rafael Sarmiento.

Tiene un programa de televisión en el cable de Cañuelas, "Música de los '80".

Su esposa, LUCÍA SORIA

Es vicedirectora de la Escuela Primaria Básica N°6, de Máximo Paz.

TOMÁS PABLO MORHAIN SORIA, Nieto N° 1

Está en el Primer Año del Último Año de la modalidad Polimodal (luego deja de existir la modalidad)

Fanático dela Play Station (Adicto)

CARLA JOSEFINA MORHAIN SORIA: Nieta N° 2

Estudia en segundo año de la EPB. Lee. lee. Lee. Lee... Y pinta y dibuja e inventa cosas y canciones.

Ambos nietos son sumamente creativos, y Josefina va a dar mucho que hablar: anoten.

AÍDA GISELA, la nena.

Es Decoradora de Interiores y Dibujante de Historietas de la Panamericana de Arte.

Artista plástica con preferencia por la escultura. Estudió en la Pirilidiano Pueyrredón, en la Manuel Belgrano y en la UBA.

Maestra Nacional de Plástica.

Ejerce como Profesora de Plástica.

Baila flamenco, y está por empezar la carrera de crítica de cine.

JORGE LUIS RODRIGO, el menor.

Es Creador Integral de Cine, egresado de la Escuela de Cine de Avellaneda.

Dibujante de Historietas de la Escuela de Garaycochea (con José Luis Salinas y Oswal).

Estudia piano (y toca muy bien, y teclados) y canto desde hace años (aveces). en el conservatorio Julián Aguirre, de Banfield.

Integra la Jazz Band de esa escuela.

Toca guitarra (autodidacta y perfeccionamiento conCacho Tirao)

Estudió trompeta (con Marcelo Rodríguez Gillespi), también toca flauta.

Es unsobresaliente cantante.

Y ahora estudia Corno Inglés.

Publicó cuentos infantiles en Billiken y La Revista de los Chicos de La Nación (La Urraca)

Es Stage Chief y secretario privado de Gillespi.

¿Qué tul?

Una disculpa

2009-03-15T21:28:00.004-03:00

Antes que nada, pido disculpas a los seguidores de mi blog (¿los hay, aparte de Iris?)

Hace semanas que no posteo nada.

Es que estuve ocupado terminando un guión de largometraje. ya les contaré.

Abrazos y besos.

Ah, comunico. Gracias a un amigazo, figuro en Wikipedia.

2009-02-14T23:39:00.004-04:00

Para los que ya leyeron todo, un nuevo cuento. Este lo hice el día 20 de enero de 2006, número 5 del proyecto 1Cxd (Un Cuento por Día) y en el catálogo general es el N° 543. Género: policial.

El Zurdo del Andén

por Jorge Claudio Morhain

Hacía calor. Un calor pegajoso y viscoso. Y en la comisaría hacía más calor que en ningún lado.
Siempre hacía calor, aún en pleno invierno, cuando teníamos algún caso evidente entre las manos y había una sospecha de que nos dejábamos estar.
Eso es lo que pasaba con el Zurdo del Andén. No sé si usted lo conoce, porque creo que ese nombre nunca trascendió al periodismo, o sea, nunca llegó a usted. Era un nombre interno, que no nos convenía que se divulgase: nadie debía saber que el cuello de las víctimas denunciaba que habían sido estrangulados con la mano izquierda.
Y ahí estaba yo, de consigna en lo peor de la tarde de calor, esperando el próximo crimen del Zurdo.
Fue entonces que el Zurdo del Andén (los primeros dos casos habían sido en un andén de Acasusso; los otros no, pero no importaba) cayó de un modo estúpido. Encontraron a un ciruja revolviendo el lugar del último hecho. Un ciruja, rotoso, mugriento. El cana de consigna casi lo saca carpiendo de una patada. Diga que pasaban unas viejas (en realidad iban especialmente, a ver el lugar donde encontraron a la última chiquita, para escandalizarse y decir que pasaron por casualidad) y tuvo que comportarse. Así que lo agarró del hombro, y cuando lo levantaba del suelo vio que en su mano tenía un cuchillo. El hombre lo tiró al piso y –recordando ¡al fin! su entrenamiento – le aplicó una llave que lo inmovilizó. De inmediato pidió ayuda por el handy. Las viejas, orgullosas espectadoras, estaban llamando a la televisión.
Conclusiones: 1) el cuchillito que tenía en la mano había estado enterrado junto al pocito donde había intentado ocultar el cadáver de la chiquilla; 2) el tipo era zurdo.
Así que con aire de triunfo y frescura de lo resuelto lo metieron en la comisaría.
Lo malo es que fue entonces cuando sonó mi celular.
La que estaba al otro lado era mi mujer, histérica, envuelta en llanto. Que la nena, mi nena, no había vuelto de la escuela, que vos sabés que cruza el andén de Acasusso, que la nena está muy linda, que fijate que las chicas que agarra el loco ese que andás persiguiendo... Ella me hace héroe, siempre. Piensa que “yo” estoy persiguiendo. Yo, que sólo soy un suboficial de cuarta.
– Calmate – le dije. – Ya lo agarramos.
Silencio en la línea.
– Pero... la nena no vuelve. ¿Cuándo lo agarraron?
– Recién. Hará quince minutos...
Nueva sesión de llanto.
– ¡La nena... la nena debió volver a casa hace dos horas!
Colgó.
La nena... debió volver hace dos horas...
El ciruja estaba en la oficina del jefe.
– ¿Qué pasa? –, me dijo el jefe, cuando entré hecho un nudo.
– Mi nena. Debió llegar a casa hace dos horas. Y tiene que pasar por el andén de Acasusso.
– A la mierda...
– ¿Qué le hiciste, hijo de puta? ¡¿Qué le hiciste?! –me descontrolé, qué quieren que le haga. Entre el Jefe y su ayudante tuvieron que separarme del ciruja, tuvieron que abrirme las manos que achicaban su cogote.
– ¡Calmate, carajo! ¡Así no vamos a conseguir nada! –dijo el Jefe.
El ciruja, el Manco del Andén, se rió por lo bajo, oblicuo, cagándose de risa de nosotros.
– ¡Se caga de risa de nosotros, Jefe! ¡Déjeme que lo mato!
– ¡Basta! ¡¡Basta!!
El Jefe se arrimó despacito al ciruja. Le dijo muy suavecito, como si fueran viejos amigos:
– ¿La mataste?
Rugí. El segundo me hizo una seña, y me choqué contra la pared de mi autocontrol.
El ciruja soltó la risita.
El Jefe le arrancó un diente de la piña. Le arrancó un diente, de veras, limpito.
Así y todo, con la boca llena de sangre, el ciruja volvió a reírse.
– ¿Cuándo viene el juez?
– Y, a la fecha que estamos, recién vuelve de la feria, calculo que no menos de cuatro horas, Jefe. ¿Lo paso?
– ¿Querés que te pasemos? ¿O preferís contarnos que pasó con la nena del sub? ¿O preferís decirnos si la tenés encerrada, si la tocaste, o si la...
– Está viva – dijo tan despacio que sólo más tarde me di cuenta que lo había dicho.
– ¡¿Qué?! –gritó el Jefe.
– Está viva –, dijo, y se rió, y se rió, y se rió, imparable, bajito, imparable.
El Jefe hizo un tornillo en su sien.
– Doble contra sencillo al inimputable.
– Se va a negar a decir nada, Jefe. Se hace el loco.
El Jefe resopló, como si le hubiera vuelto el asma.
– Mirá, sub –, me dijo. – Tenés cuatro horas, ni una más ni una menos. Llevateló. Por atrás. Que nadie se entere. Y que tengas suerte.
– Gracias, Jefe –dije.

Juro que esa risita me quedó pegada en el alma, y que me va a costar la vida sacármela.
Me costó una úlcera detenerme a tiempo, no matarlo, no retorcerlo como sospechaba que habría retorcido a mi niña.
Pero al final habló. Dejó de reírse.
– Está viva.
– Eso lo dijiste mil veces, hijo de puta. ¿Dónde está viva? ¿Dónde la tenés?
– Llevame.
Conduje en silencio, hasta la estación Acasusso. Sí, el tipo era el Manco del Andén. Del andén de Acasusso. Caminamos. No sabía que había tantas casas cerradas, ni tantos rincones sucios.
Finalmente, frente a lo que había sido una pizzería, mal cerrada ahora con unas tablas, el ciruja, el ciruja volvió a reírse.
– ¡Basta de risa, mierda! ¡Basta! ¿De qué mierda te reís, boludo? ¡Entremos! ¡Vos adelante!
– No.
– ¿Cómo que no, carajo? –intenté empujarlo. Se movía con dificultad, por las esposas.
– No. Hay un amigo, ahí adentro. Y seguro está armado.
– Ajá. Así que tenés un cómplice. Mejor. Si no te puedo liquidar a vos me voy a dar el gusto con él. ¡Seguime!
Avancé por el hueco de unas tablas, con la reglamentaria en alto. Sentí como un crujido, y vi una luz muy grande, y luego nada.

¿Qué horas serían...? Por la luz, habían pasado una punta... Yo estaba en el suelo, entre una mugre de harina vieja, queso pegoteado y cucarachas. Y había una vocecita, cerca. Achiqué los ojos.
Era mi nena. Mi hija.
– ¿Estás bien?
– ¿Yo? ¡Claro! ¡Menos mal que el señor vino a avisarme, a la casa de mi amiga Julieta, que estabas acá. ¡Estabas durmiendo...! ¿Por qué estás acá, papi?
– ¿O sea que vos estabas en lo de tu amiga Clarita? ¿Y por qué no le avisaste a mami?
– Porque estamos preparando el regalo sorpresa para el día de la madre. ¿Por qué estás acá, papi?
– Y un señor te dijo que yo estaba acá, y te viniste a buscarme, sola. ¿Cómo era el señor?
– Ay, papi, es cerca. El señor... era bajito, pelo largo, ropa muy sucia. Parecía un poco lastimado, y se reía, se reía...
Se reía. El hijo de puta se reía.
– Papi... ¿por qué tenés puestas tus esposas enganchadas a ese caño?

(Que lo disfruten y comenten)

GUIÓN PARA HISTORIETA

2009-02-05T18:01:00.003-04:00

Este guioncito extraño salió directamente de unsueño. Un sueño dibujado al estilo Moebius, hay que decir.

La Machine du Temp

Guión de Jorge Claudio Morhain

1-
(El hombrecito, pelado, con guardapolvos, está subido a una escalera de caracol que termina en el techo de ámbito amplio, cerrando una escotilla. Por la escotilla puede entrar el sol. La sala está llena de máquinas al estilo retrofuturista, y encima hay un gran cartel con el título de la historia)

2.-
(El hombrecito baja una palanca o aprieta un botón en la máquina)

3.-
(Exterior, pero sin escenario. Una mujer habla a cámara, mientras cae un par de copos de nieve)
(Mujer)
Non, m’sieur, non...

4.-
(Exterior: se suma una o dos personas más, mientras la nieve cae copiosamente tapando las figuras y los textos)
(Mujer)
S’il vous plait, m’sieur, non.

5.-
(Idem, cada vez más nieve. Aplasta a la gente, como si pesara muchísimo)
(Mujer)
Arrète vous, je demande. Arrète…

6.-
(La nieve ha tapado a la gente y sigue cayendo, algún miembro aplastado)

7.-
(Cuadro grande. El hombrecito ha salido al exterior por la claraboya –se ve luz rojiza abajo– y limpia un cartelito de hierro en el extremo de una aguja sobre el techo. El paisaje está totalmente cubierto por la nieve)

8.-
(Gran detalle del cartelito que limpia el hombrecito. Dice FIN)

2009-02-02T15:33:00.002-04:00

CUENTOS
Proyecto 1CxD

Cuento 1CxD 3, N° 542, escrito el 19 de enero de 2006

Cynitia y Barro

Barro.
Si es que se le podía llamar barro a aquello que cubría los pisos de los palacios entrevistos, los suelos de las montañas semejadas, los terrenos de los llanos inacabables, la superficie de las selvas sospechadas. Ni siquiera el ayudante de movilidad del traje, que compensaba las diferencias de gravedad y de irregularidades superficiales de marcha (como decía el manual) era capaz de suspender el cansancio que provocaba mover los pies por la masa a veces gelatinosa como semen humano, a veces pastosa como mierda de vaca, a veces aterronada como escorias ardientes de mina, a veces suelta y pegajosa como turba.
Y las continuas difracciones que provocaba la especial conformación de la atmósfera impedían saber si ahora estabas en el palacio, en la selva o en un mugroso burdel para cucarachas.
De vez en cuando, el geodetector parecía irritarse por algo, y pegaba unos aullidos espantosos. Creía haber encontrado a Cynitia. Pero terminé por no hacerme muchas esperanzas: había un metal, o una flor, o una esponja en aquel barro que hacía sonar el geodetector con la llamada de Cynitia. Encima eso.
Cynitia era mi compañera de viaje en aquel periplo extraño dictado por el azar. Hacía ya varios cuadrantes que se había decidido la exploración al azar. Según las leyes de Bonev, era más productivo que elaborar una programación que, de hecho, resultaba infinita, borgeana.
Así que se enviaban estas “pequeñas” naves con dos tripulantes: una pareja, siempre, porque si algo podía combatir el tedio del espacio era, sin duda, el sexo. Y en cuanto a pequeña, la nave era, a escala humana, gigantesca. Y bastante divertida, con sus emulaciones terrícolas. Pero todo esto no viene sino a evitar pensar en el barro, y si evito pensar en el barro evito pensar en Cynitia. Y eso, eso es imposible.
¡Cynitia!
Cynitia está aquí. La siento. La siento yo, aunque el geodetector se ha apagado. ¿Cómo mierda puede apagarse este aparato? ¡Es imposible! Pero ahí está, un pedazo de hierro mudo.
¿Pero qué importa? ¡Cynitia está aquí! Y el barro comienza a deslizarse, como la colcha de una cama cuando ya no hace frío, como el chocolate en la mesada de mármol, como la grasa ante el detergente.
Sin embargo, menos barro no significa más claridad. Las difracciones eran un poco más irisadas, un poco más rojizas. Pero uno seguía sin saber si estaba en un limbo, en una nube, o en el fondo de un pozo.
El perfume, el vaho pesado que rodeaba a Cynitia, especialmente cuando venía para el sexo, cuando sus feromonas brotaban ardientes. Cynitia estaba aquí. Y caliente. ¿Pero dónde?
Cynitia...
Algo se materializó, a mi derecha, aunque iba y venía. Parecía una construcción. Viva. O una cámara. ¡Una cámara léptica!
Giré lentamente rogando que no se desvaneciese en una difracción. Pero no. Estaba allí.
Y Cynitia en su interior.
“Vámonos”, le dije.
Y ella sonrió. Inclinando ligeramente la cabeza, mirándome desde la parte superior de sus ojos oscuros. Abrió los brazos, y la fina silistria de los campos de Marnia se deslizó de su piel. Como la colcha de una cama cuando ya no hace frío, como el chocolate en la mesada de mármol, como la miel sobre la plancha caliente.
Ah, hicimos el amor. La puta si hicimos el amor.
Lo malo es que la “pequeña” nave que orbitaba nuestras cabezas lo estaba registrando todo.
Y esa es la consecuencia de que hoy ese mundo ignoto, al que los Jefes tuvieron la deferencia de bautizar Cynitia en honor de mi amada compañera de viaje, sea hoy en día el burdel más fabuloso de la galaxia, el único lugar del espacio donde el amor es tan terriblemente intenso, el goce tan pleno, la emoción tan gigante.
Esa es a consecuencia de los millones de cámaras sépticas siempre ocupadas en la superficie dicroica, y las naves flotando en órbita, y nuestro nuevo destino, al que nos negamos, y nuestro despido de la fuerza exploratoria, y de nuestro pequeño negocio en el planeta Cynitia.
Porque, tanto ella como yo, tenemos una seguridad absoluta, que, claro, nadie quiere compartir porque cuando ese “alguien” baja al barro de la superficie las ganas y la seguridad de descargar su libido es tan grande que todo se olvida.
Cynitia y yo estamos seguros de que ese ardor sexual no es “consecuencia de la conjunción de difracciones con modificaciones atmosféricas y gravitacionales”, como dicen los folletos. Simplemente, “alguien” nos incita. “Alguien nos empuja a ese amor, loco amor desenfrenado.
¿Cómo para qué?
En la Tierra se los conoce como voyeurs...

2009-02-02T15:11:00.004-04:00

PERIODISMO

Trabajé en Caras y Caretas, tercera etapa, en 1982. Un placer, puro. Miren qué staff:

Tanscribo: EDITOR: Rubén René Macchi
DIRECTOR: Carlos Alberto Descalzi
JEFE DE REDACCIÓN: Ricardo Hugo Propato
COLABORADORES: Roberto Cossa – Fermín Chávez – Bernardo Kordon – Geno Díaz – Miguel Grinberg – Miguel Gila – Ricardo Talesnik – Bourse Herrera – José María Jaunarena – Carlos Somigliana – Helvio Botana – Fasulo – Any Ventura – Alfredo Andrés – Eduardo Paredes – José Massaroli – Rep – Peni – Pablo Hernández – J. M. Heredia – Noemí Casset – Braxator – Canelo – María A. Guzmán – Roberto Mero – Lidia Lafón – Luis Ordóñez – Hildebrando – Huadi – Rody – Fadez – José Abramovich – Gambiny – Mercado – Meyer – Jorge Sergio – Carlos Albiac – Jorge Morhain – Eugenio Mandrini – Magallanes – Roberto Broullón – Mercedes Basco – Torre – Meiji – Escobar – Luis Frontera – Gaspar – Fasola – Martínez – Copi – Juan Sasturain – Gioia Fiorentino – Pablo Sirven – Alejandro Tarruela – Gebi Scheller – Amílcar Romero – Jorge R. Ainchil.

Codearse, tomar café, vino, pasar las horas con esta gente lo pulían a uno que reíte de un tallador de diamantes.

En el segundo número (2188 de la numeración correlativa) tuve mi propia tapa. La tapa, yluego el artículo:

Existen muchas formas de orden, gobierno o sistema. Cada una con su nombre y definición.
El sistema de tortura que nos envuelve en papeles y nos rompe la paciencia, por ejemplo, se llama BUROCRACIA. El sistema que separa a los hombres en dignos e indignos, en aptos e ineptos, se llama ARISTOCRACIA. El sistema donde gobiernan aquellos que más tienen, donde mandan los ricos, se llama PLUTOCRACIA. Cuando es uno solo quien gobierna con la suma de los poderes, es la AUTOCRACIA. Cuando los que gobiernan son muchos, todo un país, a través de políticos que les dicen lo que deben hacer, eligiendo representantes que casi siempre son ricos y se creen los más aptos, los que gobiernan a través de infinitos papeles y al fin y al cabo hacen la voluntad de uno... en fin, algo así es el más perfecto de los imperfectos sistemas de gobierno: la DEMOCRACIA.
Todo viene porque la palabra griega "krateia" quiere decir gobierno, y así es un tractor al que uno le puede agregar otra raíz y forma un sistema de gobierno, orden o control, bastante novedoso.
¿Qué pasa, por ejemplo, cuando los ciudadanos de un país no eligen a los que gobiernan, pero deben obedecer lo que esos gobernantes hacen? Cuando deben mudarse porque son desalojados para hacer obras que no pidieron ni aprobaron. Cuando son despedidos a raíz de decisiones económicas que no convalidaron. Cuando son conducidos a estudios que no desean porque se cierran aquellos que sí desean. Cuando deben pagar por servicios que siempre fueron gratuitos. Cuando deben soportar servicios obsoletos, pagar por ellos, recibir multas injustas y pagarlas, recibir impuestos sobrevaluados, y pagarlos, viajar en transportes pésimos, pagarlos caros y además pagar su déficit, recibir oleadas de bosta por los canales oficiales de televisión, ver películas cortadas, no poder actuar en el país porque sus ideas son distintas, no tener la más remota idea del futuro que le espera a su propia patria, no saber siquiera con qué se va a comer mañana...

Esa violencia cotidiana, ese estado de cosas lamentablemente común durante muchos años de historia argentina se llama PREPOTENCIA. Y el único nombre que merece el sistema de gobierno que hace de la prepotencia su modus operandi es, ni más ni menos, que PREPOCRACIA.
Argentinos: recemos para que desde las Malvinas haya partido el Exocet que haga impacto final, mortífero, en la cruel Prepocracia en la que veníamos viviendo. Amén.

2009-01-28T16:27:00.003-04:00

GUIONES

Este es un guión policial, negro, del tipo de los que publicaba en Skorpio, en los '80. De hecho, este lo armé en una tarde de mates y vino, en la cocina de Gustavo Trigo, en el barrio de Palermo. Era demasiado fuerte para Record. Hoy no. Ah, número 5597.

Pólvora y crema Jorge Claudio Morhain ©

1.
(Boliche de baja estofa, muy de plástico. Greta hace un lento strip tease. Plano alejado, contrapicado)

(Texto)
Era de noche. Y ella, de noche, era lisa. Lisa, del color de la crema, sobre la cruda tarima, abrazada a una columna y moviéndose al compás tecno.

2.
(Se va alejando la cámara, mostrando el boliche)

El olor de su cuerpo, que entonces presentía, me sería revelado mucho después, protegido por un Chevrolet con los neumáticos reventados a balazos.

3.
(Ahora vemos a Castro, gordo, aspecto de político corrupto. Brinda hacia el escenario, sentado a una mesa)

(Texto)
Yo le hacía de sombra al pájaro gordo que brindaba en dirección al escenario. De sombra a sueldo. Y sin brindar.

4.
(Chávez, el protagonista, aspecto de duro. Bebe su whisky en la barra, desviando la vista del escenario)

(Texto)
Un retome de mi oficio, ya sin la lata oficial. Tal vez para demostrar algo. Tal vez para descubrir mi última chance...

5.
(Texto)
Era un trabajo cansador. Fatigoso. Mucha crema movediza. Y el gordo que no quería saber de cuarteles de invierno, reincidiendo con los brindis.

6.
(Detrás de él, ahora la ve, está la copera Marga)

(Marga)
¿Se nos puso nostálgico el cana...?

(Chávez)
Nnh...

7.
(Texto)
No tengo chapa por balear a un menor... Un menor de 90 kilos, con navaja, una dosis padre y unas ganas epilépticas de cargarse al primer mono que se le cruzara. Que era yo.

(Chávez)
Soy del montón, ahora. Hace tres meses. Me rajaron por descontrolado, Marga.

8.
(Marga)
No te creo. A menos que nos hayan descubierto en la Costanera, el 30 de julio, cuando te pusiste imposible...

9.
(Chávez)
Buena memoria, Marga. Pero nuestra intimidad está a salvo. Soy un ciudadano nostálgico, buscando amores fugaces y olvido.

(Marga)
Joya, entonces. Puedo ofrecerte...

10.
(Chávez señala al escenario con el vaso)

(Chávez)
Otra noche, Marga. La que me interesa hoy es aquélla.

11.
(Marga)
¿Esa? Esa es demasiado cara para cualquiera. Margarita, en cambio...

12.
(Chávez)
¿Cara, en este gallinero? ¿O están de revalúo, Marga?

(Marga)
Pasa que el gordito la está bancando, ¿no lo viste? En cualquier momento se van juntos, como todas las noches...

13.
(Chávez acaricia la cabeza de Marga, atrayéndola como en un diálogo íntimo)

(Chávez)
Dale, contame de ellos dos, Margarita.

(Marga)
¡Bueno, al menos así consigo un mimo!

14.
(Marga)
No te creas que se mucho. Es la típica. Viene el gordo, se relame. Después se sientan en la mesa y él exhibe billetes bien grandes. Monte, el dueño de este antro, feliz. Es la mejor mesa.

(Chávez)
¿Dónde se la lleva?

15.
(Marga)
¿Qué sé yo? Supongo que a un hotel... ¡No, pará, que me dijeron que el redondo le alquiló un chalet con vista al río, al norte!

16.
(Chávez)
Me tenés que conseguir la dirección, Marga.

(Marga)
¿Y yo qué voy en la botoneada?

17.
(Chávez)
Una vez me diste una mano. Y no te arrepentiste, ¿no?

(Marga)
¿Quiere decir que ahora tampoco me voy a arrepentir?

18.
(Un matón con pinta de anabolizado -Lopecito- viene en dirección a Chávez, por su espalda)

(Chávez)
Me pagan por investigar al obeso. Parece que mete los ganchos en plata ajena.

19.
(Lopecito golpea la espalda de Chávez como quien llama a una puerta)

(Chávez)
Toc, toc. ¿Quién es?

20.
(Lopecito)
Monte quiere verte.

(Chávez)
Ah, ya veo. Quiere agradecerme algo, sin duda.

(Marga)
No vayas.

21.
(Chávez va hacia la trastienda, donde espera Monte, seguido de Lopecito)

(Chávez)
¿Es tu jefe, no?

(Marga)
No tengo. Ni jefe ni proxeneta.

(Chávez)
Da igual.

22.
(Monte)
¿Por qué no te las tomás, Chávez? Nunca te imaginé tan infeliz como para venir a rondar, despojado como estás. No me gusta que vigiles a mis buenos clientes, Chávez. Y mucho menos a mis mejores clientes.

(Chávez)
¿Ahora me tuteás, roña? ¿Cambiaron los tiempos, eh?

23.
(Monte)
Mirá lo que voy a hacer: te voy a dar una paliza y me la vas a agradecer. La próxima llamo a la comisaría e invento cualquier cosa. Ahora que no estás adentro, verás que tengo buenos amigos ahí.

24.
(Chávez, de costado, pega una patada en los testículos de Lopecito)

(Texto)
No había que esperar la carroza...

25.
(Lopecito le pega una trompada casi sin impulso, neta)

(Texto)
Pero el matón de Monte los debía tener de fierro. O no los tenía.

26.
(Le pega otra en el estómago)

(Chávez)
¡Uf!

27.
(Chávez semidesmayado en el suelo. Monte se limpia los zapatos en su camisa)

(Monte)
Siempre quise limpiarme los zapatos en la camisa blanca de un cana.

(Lopecito)
¡Ja, ja, ja!

28.
(Sentado en el cordón de la vereda, sucio, estropeado, detrás el boliche)
(Texto)
No hay caso. Uno sabe que van a dársela e igual pone la jeta. Vocación de muñeco de feria, que uno tiene. Para peor, los novios ya se habían ido.

29.
(Mismo enfoque, Marga con un tapadito de piel sintética, parada a su lado)

(Marga)
Te fajaron, boludo.

(Chávez)
Cagate de risa.

30.
(Marga le da un papelito subrepticiamente, mirando a los costados)

(Marga)
Ahí está la dirección. Ahora andate, dejá de ensuciar la vereda.

31.
(Marga)
Y cuidate. Quiero otro paseo por la Costanera, ¿eh?

32.
(Chávez se aproxima, en su Chevrolet de modelo viejo -¿400?-, al ventanal de un chalet moderno)

(Texto)
Mi viejo Chevrolet rezongó pero me llevó hasta la costa. El chalet era un palacete. Y la vista al río venía de una ventana panorámica y super privada.

33.
(Texto)
Ahí estaba el gordo, haciendo el estúpido con su bailarina. Se los veía incluso cuando estacionaba mi troncomóvil.

34.
(Texto)
No había perros. Ni de cuatro ni de dos patas. El gordo tenía tanta guita que ni guardaespaldas precisaba.

(Chávez)
Poca clase. Esa ventana es una película en Cinemascope...

35.
(Texto)
Pero de clase B.

(Greta)
¿Para cuándo vamos a concretar, gordito? Mucha paciencia no tengo, ¿sabés?

(Castro)
En mi próximo viaje. Te lo juro, negrita.

36.
(Greta)
Nunca había visto jurar a un sapo...

(Castro)
¿No? Yo vi desnudarse a una vaca, hoy... Lo que pasa que hay vacas lindas, y a mí me gustan...

(Greta)
Hay que ver lo que son necesidades...

37.
(Castro)
Nos necesitamos, Greta. Ya te dije que los jefes no ven mal que salga con putas, siempre que todo termine en el hotel. Puedo justificar muchos gastos.

(Greta)
Pero no tantos como los que tenés.

38.
(Castro)
No, ni tampoco la guita que estoy transfiriendo a mi nombre. Te juro que en la próxima salida volamos los dos juntos, con todo el paquete.

(Greta)
Con todos los comprobantes, dirás.

(Castro)
Seguro. ¡Tendría que traer un vagón si fuera efectivo! ¡Ja, ja, ja!

39.
(Chávez abre una ventana en el piso superior)

(Texto)
Nunca nadie asegura las ventanas del primer piso.

(Chávez)
El que come y no convida...

40.
(Entra a una habitación a oscuras)

(Texto)
Había oído bastante, o al menos para confirmar la hipótesis de mis patrones... y los del gordo, a los que estaba robando. Pero querrían algo más que mi palabra...

(Chávez)
(A buscar unos papelitos...)

41.
(Observa que Castro y Greta hacen el amor sobre un amplio sofá, el respaldo da hacia él y hacia el lector)

(Chávez)
(No debe tener ningún papel encima. Adán tampoco los tenía.)

42.
(Texto)
Hice un trabajo de ratón. Pero de ratón veloz, tipo Speedy González. No había nada en su ataché, ni en los muebles de la casa. Y la ropa que lle¬vaba puesta había caído como hojas secas junto al diván.

43.
(Chávez avanza en cuatro patas hacia el diván, del lado del respaldo)

(Texto)
Había que jugarse. El gordo removiendo la crema estaba por completo en otra. Y el respaldo me daba protección... si es que puede llamarse.

44.
(El diván se mueve, se ve una pierna de ella. Chávez revisa la ropa del gordo, tirado en el suelo, junto al diván)

(Chávez)
(¡Carajo!)

45.
(Chávez)
(No hay ni un papel. Sólo estas llaves... Del boliche de Monte. ¿Qué tal...?)

46.
(Castro, desnudo, apunta a Chávez por encima del respaldo del diván)

(Texto)
Entonces oí el ruido. Mejor dicho, dejé de oír el ruido. El sofá dejó de hamacarse...

47.
(Texto)
Castro tenía una pistola en la mano. ¿Qué hacía con una pistola (de las que hacen «pum») en el revoltijo con la torta de crema?

(Greta)
¡AAAH...!

48.
(Greta se pone un tapado de piel sobre el cuerpo desnudo)

(Greta)
Yo me voy. No quiero saber nada con estas cosas.

(Castro)
¡Quieta ahí, carajo!

49-

(Castro)
Levantate. Despacito.

(Chávez)
Quería pedirle un autógrafo...

50.
(Castro le pega con el plano de la pistola en la cara, que ya estaba magullada)

(Chávez)
¡Ugh!

51.
(Chávez queda tendido, aparentemente desmayado. Castro se viste rápida-mente. Greta se pone un tapado de piel sobre el cuerpo desnudo)

(Greta)
¿L-lo vas a liquidar, querido?

(Castro)
No, Greta. Tenemos un plan mejor...

52.
(Castro apunta a Greta)

(Castro)
¿Te creías que iba a dejar la casa sin custodia, como un boludo? Mis socios saben lo del desfalco, y me imaginé que me pondrían un detective atrás. Esperaba que el gil llegara un momento u otro, un día u otro. Por eso tenía siempre un chumbo preparado, en el sillón, bajo la cama, en cualquier lado.

51.
(Castro)
Acá va a haber un muerto, pero no él. Él va a trabajar de asesino.
(Greta)
¿Qué... qué te pasa? ¿No soy tu amorcito, gordo de mierda?

52.
(Castro)
¿Sabés quién sos, relajada? Sos la puta que este cana va a matar para llevarse unos com-probantes truchos, que se le van a mojar hasta volverse inservibles cuando se caiga al río borracho. ¿Te gusta?

53.
(Greta se le va encima, tratando de pagarle con los puños alzados)

(GRETA)
¡Porquería! ¡Hijo de mil putas!
(CASTRO)
¡Ja, ja, ja!

54.
(En el momento en que dispara Chávez lo embiste y el tiro se desvía)

55.
(Greta aprovecha y le patea los testículos)
(Castro)
¡¡Aaaaaah!!

56.
(Castro se vuelve, gritando, y pega con el revólver a Chávez, otra vez en la cara)
(Texto)
¡Ella le pateó los huevos, y el guacho se la agarró conmigo!

57.
(Castro agarra a Chávez por los hombros y le patea los testículos con la rodilla mientras Greta le pega a Castro puñetazos en la espalda)
(Castro)
¡Me duele! ¡Me duele!

58.
(Chávez se retuerce de dolor. Castro se va, disparando varios tiros. Greta se tira al suelo, Chávez rueda sobre sí mismo)

(Chávez)
¡Uh, uh, uh!

59.
(Greta consuela a Chávez, que intenta reponerse)
(Greta)
Pobre...¿Te duele?
(Chávez)
Por lo menos no nos mató...

60.
(Greta)
¿Qué vas a hacer, milico?
(Chávez)
No soy milico. Soy detective. Castro debe ir a lo de Monte. Me sacó la llave. Seguro que Monte le guarda los comprobantes de las transferencias robadas...

61.
(Tambalea hacia la salida)

(Chávez)
Vení, vamos al cabaret. Entre dos será más divertido...

62.
(Chávez patea una goma desinflada)

(Texto)
Pobre iluso. El gordo me había reventado las gomas a tiros.

(Chávez)
¡Me cago en el gordo!

63.
(Chávez se sienta en su auto. Ella a su lado)

(Chávez)
Ahora se me escapó. Y sus socios no me van a querer pagar ni las gomas. ¡Carajo!
(Greta)
¿Y yo que tengo que decir? Ni me pagó el servicio. Claro que no lo terminé, pero...

64.
(Chávez le abre el tapado. Debajo está desnuda)

(CHÁVEZ)
Si es por eso no te hagás ningún problema...

65.
(La boite de Monte. Magda está sola bebiendo en el bar)

(Texto)
El gordo Castro llegó a la boite de Monte un rato más tarde...
(Castro)
Hola. ¿Y Monte?

66.
(Magda está llorosa)

(Magda)
Se fue a la comisaría. Creo que iba a denunciarte por la muerte de Chávez, o de Greta, o de los dos...

(Castro)
¡Qué hijo de puta! Menos mal que esos están más vivos que nosotros dos...

59.
(Magda aliviada. Castro exhibe las llaves)
(CASTRO)
¡Vení conmigo! ¿Sabés qué abren estas llaves?
(MAGDA)
¡Se...guro, cariño!

60.
(Castro mira la caja fuerte abierta en el interior de la cual hay una cantidad de papeles. Magda esta detrás)
(CASTRO)
¡Ah, qué hermosura! ¿Sabés la guita que representan esos papeles...? Creo que voy a necesitar una mina como vos... ¿Te venís, Magda?

61.
(Magda le rompe una botella de whisky en la cabeza)
(MAGDA)
¡NO!

62.
(MAGDA)
Me pregunto... me pregunto qué estará haciendo el tarado de Chávez mientras yo le hago el trabajo sucio. ¡Uf!

63.
(General del Chevrolet con las gomas desinfladas. Viene llegando la policía, lejos aún)
Uno podrá ser un podrido ex milico, cansado de coima y manoseo. Pero algo se gana en esto de hacer el detective. Amigas de fierro, por ejemplo, como Marga. Capaces de cualquier cosa por una sesión de locura en la Costanera. O un poco de crema, ¿por qué no? Crema en un Chevrolet con las gomas reventadas a tiros...

FIN

2009-01-25T14:49:00.002-04:00

PROYECTOS

Conocí a Mauro Vargas (http://maurodibuja.blogspot.com) en la Feria del Libro de Buenos Aires, cuando firmaba mi libro “Amores con Guardapolvos”. Me dijo “yo dibujo”, con esa humildad de los que no se atreven, y me mostró lo que hacía. ¡Faaaa!
Abajo se puede ver un homenaje a Lock Olmo, que me mandó.
Y las páginas del primer episodio de EL VIAJANTE, un personaje que creé para él (faltan los textos, claro) Estamos tratando de colocarlo en algún lado. Se ofrece.

2009-01-24T22:41:00.003-04:00

CUENTOS

Promesas son promesas. Aquí empiezo con la publicación del proyecto "1CxD" (Un Cuento Por Día) Este lo escribí el 17 de enero de 2006, y es el número 1 (540 en el cómputo general)

Apuntes del balandro ebrio

Tomó uno de mis cuentos, y lo leyó.
Terminó llorando, junto a mi oído, envuelta en perfume y largos rulos rubios.
Allá, afuera, las olas golpeaban desvergonzadamente la cubierta del balandro, que se adentraba en la noche, río arriba, hacia el corazón. El corazón de las tinieblas.
Se sentó, finalmente, exhausta y acaso excesivamente borracha.
Clavó en mis ojos sus ojos de color de gato, y de pronto el río calmó sus fauces, el viento bebió sus silencios, la luna emparejó las aguas, y comenzó el último período de eternidad, entre sus brazos.
Cuando comenzaron los tambores, habíamos salido ya a mar abierto, invirtiendo la marcha del balandro. Y dejando atrás, para siempre, las costas inacabables del deseo y del orgullo, del temor y del reproche, de las conjuras y las idioteces cotidianas.
Dejó de llover, al día siguiente.
La luna se había ido.
El balandro se balanceaba, lejos, lejos de un puerto inalcanzable ya.
Escribi otro cuento.
Este.

2009-01-24T22:12:00.007-04:00

CURSOS, TALLERES, CONFERENCIAS

Lo pensé mucho tiempo, pero fue Salma Haidar, editora de la revista “Pupo”, de San Salvador de Jujuy, la que me impulsó a dictar un Curso de Historieta en aquella ciudad. Fue en 1990, una semana viviendo de la generosidad de la familia, con 50 alumnos en un taller intensivo de tres días mañana y tarde. Una gran experiencia. Pedía un arancel razonable, más pasaje y estadía. Con ese método di el curso en Santa Rosa (La Pampa), en Azul, Arrecifes, La Plata (todos en Buenos Aires) Luego se acabó el dinero en este país, y se terminaron los viajes.

La primer conferencia, sobre mi ensayo “La Argentina Premonitoria en El Eternauta de Héctor Germán Oesterheld”, la dicté en el Círculo de Arquitectos de Buenos Aires, para el CACyF, Centro Argentino de Ciencia y Fantasía. Fue en noviembre de 1994. La repetiría luego en La Plata, en un encuentro de historieta y fantasía –Megacomix–, en la muestra 50/30, y en la Feria del Libro 2007 de Ushuaia.

Organicé dos encuentros de Humor e Historieta en mi pueblo, llamados “Humor en Paz”, en los años ’80.

He participado en muchas mesas redondas, sobre la historieta en general y sobre la figura de Héctor Germán Oesterheld y El Eternauta. El encuentro Leyendas 2008, de Rosario, y la muestra “Oesterheld y Después” en el Museo Arturo Jauretche, ambos en 2008, fueron los primeros en los que hablé exclusivamente de mi obra (sin dejar de mencionar a HGO, claro): sobre mi relación con Casalla y el Cabo Savino en Rosario, sobre la historieta “Samos” en Buenos Aires.

Las fotos corresponden a:

Ushuaia 2007: Alejandro Cohen Arazi y Morhain, Alejandro, Iris Moral (organizadora - gracias por la foto-), Morhain.
Leyendas, Rosario 2008: Miguel Laino y señora, Carlos BAroceli y el Grupo Asocciación de Dibujantes del Litoral; Morhain en El Cairo; en charla con Carlos Chingolo Casalla y público; Horacio Lalia, Carlos Trillo, Carlos Casalla y Morhain. Abajo, a la derecha, con una prima nieta que acababa de conocer, Irma Morhain, en la muestra Leyendas.
A la izquierda y abajo: Muestra "Oesterheld y Después", Armando Fernández, Domingo Mandrafina y Morhain

2009-01-22T12:22:00.009-04:00

TEATRO

Sí, también teatro.

A los veintiún años tuve elenco propio. Pusimos mi obra “Yo y las mujeres” (todavía la tengo para revisar), y luego ensayamos “Nuestro Fin de Semana” y “Los días de Julián Bisbal”, de Roberto Cossa. La primera tenía 15 personajes: se fueron yendo. La segunda sólo 4. Imposible retenerlos. Terminamos haciendo “El pedido de mano”, de Chejov mi mujer, mi cuñado y yo. Después dí clases, después actué en “La Nona” (como Carmelo, el dueño de casa) con el Grupo Gente de Teatro de Cañuelas. Y escribí algo.

Las maestras de la escuela local me mandaban un papel diciendo “tenemos 5 Blancanieves, 4 ogros, 20 enanos y tres lobos, hacete algo”. De ahí salieron muchas obras de títeres.

Hice unos diálogos cómicos para televisión, Sandra Villarruel charlando con un muñeco de Cristian Gruesch: el programa nunca tuvo aire.

Y en 1993 adapté El Eternauta. Con esta obra gané el 3° premio del Concurso Enrique Santos Discépolo 2001 de la Dirección de Bibliotecas de la Provincia de Buenos Aires y lo publicó Corregidor (se consigue, hay que pedir el libro del concurso de teatro 2001, verde) Y en noviembre de 2007, “El Viajero de la Eternidad” se estrenó en el Teatro Argentino de La Plata, con la dirección de Siro Colli y Gustavo Alonso, y acores del elenco estable del Teatro: diez funciones a sala llena en la sala Astor Piazzola. Para 2009 rehice El Viajero, reduciéndolo a un solo acto, mínimos actores y efectos, una puesta moderna (es decir barata), como “Viajero de la Eternidad”.

También escribí, en 2009, una obra para dos personajes (y una chica que aparece unos minutos, muda), en un acto, llamada “Soldaditos de Plomo”. Sucede en la Guerra de Malvinas.

En la segunda foto vemos a los actores Roxana Benencia (Susana Olmos), Carolina Painceira (Martita) y Emilio Rupérez (Favalli), durante los ensayos, en el Teatro Argentino de La Plata.
Los otros actores fueron:
Luis Rende (Juan Salvo)
Alejandra Bignasco (Elena)
Marcelo Allegro (Lucas Herbert - soldado)
Diego Aroza (Polsky)
Pablo De La Fuente (Franco)
Gustavo Portela (Mayor)
Javier Guereña (Heriberto Mosca)
Juan Bozzarelli (Mano)
Participaciones especiales:
Cristina Benegas (Señora de Ramírez)
Lorenzo Quinteros (Oesterheld)
Víctor Laplace (Locutor de la Zona Liberada)

Abajo, la puesta en escena propiamente dicha.

Morhain y Mariano Chinelli, en la premiére.

Margarita Eggers-Lan (Directora del Programa Plan Nacional de Lectura del Ministerio de Educación de La Nación, Siro Colli, Director Técnico de la Comedia de la Provincia de Buenos Aires y Director de la Obra, Elsa Sánchez de Oesterheld, Morhain, Gustavo Alonso, director de la sección fílmica de la puesta en escena.

2009-01-20T21:25:00.002-04:00

GUIONES

El 8 de diciembre de 2008 escribí mi guión de historietas N° 6612. Yo calculo (todavía no me tomé el arduo trabajo de revisar las listas para ver cuántos exactamente) 4000 publicados. Cuatro mil. Eso deja a 2612 inéditos. Son muchos. Son guiones rechazados por el editor. Por distintas causas. Por malos (muy, muy difícilmente); por tratar temas no aceptados por la editorial o el momento (muchos); por haber sido comprados para stock y nunca entregados a dibujar (muchos); por discontinuarse un personaje (Crap, El Chasqui, etc.); porque cerró la revista o la editorial (muchos que quedaron de Skorpio, de Columba... de todos, bah); porque no me enteré y no conseguí copia impresa; porque sí.
Desde luego, también podríamos considerar los guiones ya dibujados. Siempre amerita una nueva versión, como una obra de teatro.
No creo que sea material de lectura independiente de la puesta, como el teatro, por ejemplo. Alguna vez hice unos guiones escritos como cuento, incluso las descripciones al dibujante, pero complicaban la lectura del artista. Sin embargo, me voy a atrever de poner aquí algunos guiones. Si aburre su lectura, al menos servirán para que algún dibujante me pida permiso y se mande, a ver qué sale.
Claro, se acabó la época donde la Editorial pedía los guiones. Ahora los que trabajan y muchas veces viven de la historieta suelen armar la obra completa y luego salen a venderla. Salvo el caso de los dibujantes que reciben directamente guiones del exterior.
Bueno, menos charla. A ver qué puedo mostrar aquí...

El contacto
Guión de Jorge Claudio Morhain ©
28 cuadros

1-
(Campo de soja, horizonte bajo, niebla. Puede confundirse con un paisaje extraterrestre. Un pequeño fuego, y él y ella sentados como si fueran dos acampantes. Visten traje espacial, con amplia visera vidriada tipo buzz lightyear o alien 1. Cuando veamos su rostros, notaremos que tienen una gorra blanca como usaban los rusos, y la parte baja del casco no deja ver cómo es su nariz ni su boca. Sólo veremos sus ojos, y poco. Parecerán un poco torpes y desgarbados: que el lector pueda asociar que se ven así por el traje. La diferencia entre él y ella se dará por algún signo que identifique uno de otro, en el traje)

2-
(PRIMER PLANO)
(ÉL)
Triste…

3-
(ELLA)
Triste… y angustiante…

4-
(Ahora comenzamos a ver que el fuego lo producen restos de material de una nave, grande, que permanece semihundida en el campo sembrado)
(ÉL)
Y terriblemente preocupante…

5-
(Aéreo, ahora vemos el hueco y la nave completa, destrozada)

(ÉL)
¿Cómo saldremos de este planeta?

6-
(En el reflejo de su casco se ve el incendio)

(ELLA)
Vendrán las naves de rescate, querido. Siempre están alerta en estos casos.

7-
(ÉL)
No me jodas. Nosotros nos escapamos de la nave madre. No era un vuelo oficial.

8-
(Comienzan a buscar por dónde irse del lugar)

(ELLA)
Ya sé lo que querés decirme: que fue idea mía. Está bien, fue idea mía.

9-
(ELLA)
Sabés que trae suerte hacer el amor en un planeta recién descubierto.

10-
(ÉL)
Además, la Nave Madre tenía urgencia en volver a la Peonza.

11-
(ÉL)
Cuando se den cuenta que faltamos, van a tener que rastrear todos los mundos del último período estelar…

12-
(Caminan por el campo de soja. se va poniendo el sol)

13-
(ELLA)
Pero este planeta no es hostil.

14-
(Él se vuelve y la enfrenta)
(ÉL)
Eso lo decís a propósito. Me reprochás que haya exigido un planeta no hostil antes de descender.

15-
(ELLA)
¡Es que sos TAN cobarde…!

16-
(ÉL)
Sí. Lo soy. Lo soy.

17-
(Discuten como un matrimonio, en medio del campo de soja, mientras anochece)

(ÉL)
¡Este es un planeta con vida inteligente, con alta tecnología! ¡Sí! ¡Lo elegí por eso!

18-
(Ella avanza rápido, si fuera una escena común diríamos que corre llorando. El traje que lleva no permite ver mucho)

(ÉL)
¡Lo elegí porque un planeta tecnológico sólo puede darnos la bienvenida!

19-
(ÉL)
¡Porque si a mi encantadora pareja se le ocurre operar mal la nave, siempre podemos contar con un amistoso nativo…!

20-
(Ella se ha detenido frente a un cartel de chapa. no vemos aquí qué dice)

21-
(Él se acerca, miran a la luz de las estrellas)
(ÉL)
¿Qué dice?

22-
(ELLA)
Los traductores se quemaron con la nave, genio.

23-
(Ahora vemos que el cartel dice:

PRIVATE
NO TRESPASSING
PROPIEDAD PRIVADA
NO ENTRE
SECURITY AREA
AREA RESTRINGIDA

Puede haber alguna calavera cruzada por un arma, algo intimidante y bien yanqui. Hay un grafiti agregado que dice: fuera mojados)

(ÉL)
Bueno…

24-
(Pasa el cartel y sigue avanzando)

(ÉL)
Si hay un cartel, es señal que cerca hay nativos amistosos que…

25-
(Misma escena, violentamente iluminados)

26-
(Ella se aproxima a él)

(ELLA)
Ya están aquí. ¿Podrán entendernos, querido?

27-
(ÉL)
Por supuesto, cariño.

28.
(A contraluz vemos a los que llegan, armados hasta los dientes, con armas de fuego, perros. La luz proviene de una linternas poderosas. Al fondo los astronautas alienígenos. Debe notarse que los que los esperan son típicos terrícolas yanquis, de esos que tiran contra cualquier cosa)

(ÉL)
Los pueblos civilizados podemos entendernos…

FIN

2009-01-20T21:21:00.002-04:00

CUENTO
Es bueno vivir del cuento. En realidad, vivía de la historieta. Pero también había cuentos. Ya al principio, cuando comencé con la historieta, en Cascos de Acero, Cascioli me pidió cuentos de ciencia ficción. Y los escribí. Pero el impulso principal surgió en Billiken. Trabando con relación de dependencia, frecuentando la redacción, no podía pasar mucho tiempo sin que me pidieran cuentos... pero no de Billiken, sino de Para Ti. Escribí varios cuentos románticos, bajo la dirección de Joaquín Gómez Bas, Nyra Echenique y Susy Dacunto. Luego, si, vinieron los infantiles. Pero tampoco para Billiken. Los primeros fueron para El Parachicos, de la editorial de jardincito. Y otras editoriales. Y finalmente para Billiken. Algunos de esos cuentos formaron mis dos libros publicados en el género: Malos Tiempos para Drácula (El Quirquincho) y Amores con Guardapolvos (Magisterio del Río de la Plata)
En el verano de 2006, sin escribir desde 2002, decidí que no podía seguir esperando que me llamen, y me propuse escribir un cuento por día. El proyecto 1CxD. Salieron unos 60. Después volví a mi trabajo honrado (bibliotecario escolar, desde 2003) Estos 1CxD están inéditos. Rebotaron algunos en algún concurso, lo que es habitual. Pero se los iré mostrando aquí. A lo mejor algún editor descubre que son publicables. El número que figura es el de serie (llevo 607, con el de esta Navidad. Que, ya que estamos, va a encabezar la serie.

EL QUINCHO

- ¿Te parece que hicimos bien en dejarlos en el quincho?
- ¿Qué menos, pobre gente?
- No sé, me da cosa... ¿Y si nos roban?
- Son extranjeros, no hablan el idioma. Los extranjeros no roban. Si fueran ladrones no andarían en esa moto deshecha. Además...
- Sí, además la chica está por parir.
- No: además es Navidad. Los chicos nos esperan en la mesa. Vamos.

A eso de las dos, se acordaron de la parejita alojada en el quincho.
No estaban.
Pero todas las cosas brillaban. Como si las hubiesen pintado con pintura fluorescente.
No estaban.
Pero había una huella brillante, de la moto, que iba del quincho hacia el campo. Hasta cierto punto del campo. Después desaparecía.
- ¿Qué... qué eran?
- Aliens -dijo el más chico, porque habían venido en banda- Extraterrestres. Se fueron en un OVNI. ¿Puedo abrir los regalos, ahora?
Con un griterío, los chicos corrieron a abrir los regalos.
Era Navidad.

2009-01-20T19:50:00.005-04:00

UNA LISTA DE PERSONAJES

Al día de hoy llevo escritas 5611 historietas. Estos son los personajes que traté. Muchísimas son “sueltas”, de distintos temas Un trabajo pendiente sería clasificarlas por tema. Otro contar cuántas realmente fueron publicadas (que yo sepa). Mi cálculo es de “más de 4000”.
Jorge Claudio Morhain
CRONOLOGÍA DE PERSONAJES DE HISTORIETA
1960 y toda la década Primera historieta publicada
1000 noches de viento, dibujos de Ángel Lito Fernández, Horacio Lalia, Jorge Moliterni, Mario Morhain
Cimarrón, dibujos de Vietto
Fenton Mars, dibujos de Enio (Enio Legizamón)
Misterix (últimos episodios), dibujos de Enio y otros

Capitán Sagitario, dibujos de Eugenio Zoppi
Bull Rockett, dibujos de Orazio Merel (?)
Milo Garay, dibujos de Mario Morhain
Década del 70
Mi cámara, yo y…, dibujos de Domingo “Cacho” Mandrafina (su primer historieta)
Chico Monza, dibujos de César Spadari
Nuestros Caudillos, dibujos de Jesús Balbi, Juan A. Castro, José Eduardo Caramuta.
Samos, Dibujos de “Fernán Mandrachione” (Fernández, Mandrafina, Marchionne y Silvestre “Frank” Szylaghi)
Mac Perro, dibujos de Oscar Fernández y Daniel Branca
Barbeta y Grunchi, dibujos de Oscar Fernández y Daniel Branca
Kabul de Bengala, dibujos de Horacio Altuna
Alfa Alfa 66, dibujos de Gerardo Canelo, inédita
Tom y Terry, inédita
Sinforoso Petracca, de la Patagonia a la Quiaca, dibujos de Carlos Vogt, inédita
Argón, dibujos de Gómez Sierra (Enrique Villagrán)
Pipo, dibujos Fernand, inédita
Gaby, Fofó y Miliki, dibujos de Félix Saborido
La Invencible, dibujos José Caramuta
Poncho Muerto, dibujos de Hugo D’Adderio
El cabo Savino, dibujos de Carlos Casalla, Rubén Furlino, Horacio Merel, Reler, Leopoldi
Álamo Jim, dibujos de Casalla, Merel, Reler
Vidas Célebres, dibujos de Zoppi
Ted Marlow, dibujos de Gustavo Trigo, Mario Morhain, Furlino y Reler
Virginia, inédita
3 por la Ley, dibujos de Lito Fernández
Flyn de las Estrellas, dibujos de Francisco Mazza
Los Cappeletti, dibujos de Mazza
Martín Toro, dibujos de Reler, Furlino, Pascual, Carlos Magallanes, Merel
El sátiro virgen, dibujos de Oscar Blotta, inédito
Diego, dibujos de Casalla
Monstruos Planetarios Inc., dibujos de Mario Morhain
Vamp, dibujos de Mario Morhain
El caráu, dibujos de Mario Morhain
Qlauss, asesino de galaxias, dibujos de Mario Morhain
Manuscritos Apócrifos de la Conquista, dibujos de Lito Fernández y Domingo Mandrafina
Superman (clandestino), dibujos de Enio
Supervolador, dibujos de Mario Morhain
450 años de guerra al Imperialismo, dibujos de Leopoldo Durañona y Rubén Sosa
Reina Mab, dibujos de Hernán Torre Repiso
Crónicas de vida y de muerte, dibujos de Julio César “Chiche” Medrano, José Massaroli
Kung Fu, dibujos de Mario Morhain, Alberto Caliva
Thorne, la amenaza, dibujos de Martha Barnes
El gaucho Carayá, dibujos de Rolando Del Porto
Juan Raro, dibujos de Frank Szylaghi
Matt Lukas, dibujos de Juan Zahlut
La Barra de mi Barrio, dibujos de Víctor Braxator “Mannken”
Bocha, dibujos de Espósito
La Hormiguita Viajera, dibujos de Oscar Fernández
El Tape Montiel, dibujos de Merel
Meteoro, dibujos de Roque Vitacca, Braxator
Pehuén Curá, dibujos de Juan A. Castro, Adalberto Ascanio
Toma, dibujos de Mario Morhain
Vinchita, dibujos de Alberto Macagno
Los Novatos, dibujos de Oscar Cristóbal
El Capitán Escarlata, dibujos de Mario Morhain
Dos tipos audaces, dibujos de Frank Szylaghi, Pablo Mártire
Cosmos 1999, dibujos de Mario Morhain
Hechos reales, dibujos de Roberto Regalado, Rodolfo Pazos
Aventuras Verdaderas, dibujos de Roberto Regalado
Mujer Policía, dibujos de Mario Morhain
La Mujer Maravilla, dibujos de Mario Morhain
El Hombre del Rifle, dibujos de Merel, Pedro Garabello, Rubén Furlino, Cristóbal, Oscar Stepancich
SWAT, dibujos de Gaspar González, Hugo Villareal, Alberto Contreras
El Hombre Nuclear, dibujos de Cristóbal, José Clemen
El Mago, dibujos de Frank Szylaghi
Episodios Argentinos, dibujos de Gustavo Trigo, Roberto Regalado
Mannix, dibujos de Ramón Gil
Bonanza, dibujos de Merel
El Planeta de los Simios, dibujos de Sergio Mulko
Las calles de San Francisco, dibujos de Mario Morhain
El Zorro, dibujos de Mario Morhain, Lito Fernández, Alberto Caliva, Manuel Cativa
Marius Morén, dibujos de Muñoz
Robbard & Charley, dibujos de Reler
La Mujer Nuclear, dibujos de Benoit, Merel
Serie Negra, Historia Policial ó Jungla de Asfalto, dibujos de Trigo, Gil, Mario Morhain, Walter Carovini, Alfredo Falugi, Mannken (Braxator), Lito Fernández, Hernán Torre Repiso, Enrique Meier, Espósito, Enio, Enrique García Seijas, Bianca, Klacik
Lock Olmo, dibujos de Leo Haleblian, Carlos Pederiva, Roque Vitacca, Mannken, Diego O’Kif, Regalado, Dilan (Diego Llansó)
Starsky & Hutch, dibujos de Gil
Sérpico, dibujos de Mario Morhain
Australis, inédita
Aventuras de Andy Pruna, dibujos de Mario Morhain, Pablo Mártire
Águilas - Dragones del aire, dibujos de Martínez (Chiche Medrano)
La pandilla 101, dibujos de Félix Saborido
Estancia El Coraje, inédita
El Chapulín Colorado, dibujos de Oscar Saavedra
El Chavo, dibujos de Oscar Saavedra
El Pibe Maravilla, dibujos de Mannken
El doctor Chapatín, Don Ramón, Chilindrina, Bruja del 71, etc., dibujos de Saavedra
Milo Garay, (tira diaria) dibujos de Mario Morhain
Los D2, dibujos de Félix Saborido
Chengo, dibujos de Gary Oliver
Martín Galac, (tira diaria) dibujos de Mario Morhain
Shilock Jones, dibujos de Roberto Formento

Década del 80
Vuelve Gunga Din, inédita, dibujos de Oswal y Mario Morhain
Aquí la Legión, dibujos de Gil
El agente Ckol, dibujos de Jalón, O. Fernández, Abel Guibe, Carola Parola, Mario Morhain
Laura Leal, dibujos de Néstor Olivera
El mago Fafa, dibujos de Alberto Broccoli
Carga Pesada, inédita
Kräntz, dibujos de Horacio Lalia
Sabina, dibujos de Saborido, Mario Morhain
Juampi, dibujos de Mario Morhain
Pimienta Ruiz, dibujos de Francisco Uzal, Néstor Olivera, Alberto Saichan, Carlos Pedrazzini
La Bandita, dibujos de Natalio
Raúl Dantés, dibujos de Mario Morhain
Quikubi, dibujos de Ricardo Marín
El gaucho Alpargata, matrero retiro efectivo, dibujos de Carlos Magallanes
Cacho García, piloto de Mirage, inédito
2 de abril, (tira diaria) dibujos de Mario Morhain
Tierras vírgenes, selvas ardientes, dibujos de Miguel Desilio
La Impura, inédito
El Topo Gigio, dibujos de Miguel Matejka
Detective se necesita, dibujos de Vitacca, Mario Morhain, Jorge Mercado
Jardincito, dibujos de Miguel Matejka
Fierros nacionales, inédito
Crap, dibujos de Sergio Ibáñez
Tío Rico, dibujos de Saavedra
Condorito, dibujos de Saavedra y otros
Donald, dibujos de Saavedra y otros
Daisy, dibujos de Saavedra y otros
Lobo Feroz, dibujos de Saavedra y otros
Adaptaciones de novelas de FC antiguas, Regalado, O’Kiff, Oscar Correa
El Arribeño, inédita
El Arriero, dibujos de Carlos Casalla, Reynoso
Historias de Troperos, dibujos de Mario Morhain
Falta Envido, inédita
Luciérnaga Luna, dibujos de Roberto Regalado
El Auto Fantástico, dibujos de Jorge Calamato
El Chasqui, dibujos de Ascanio, Mario Morhain
¡Martina!, inédita
Hachaí, inédita
Década del 90
El Eternauta: Los Versos más Tristes, inédita
Rambo, dibujos de Nicosia, Alberto Vila, Gil
Ropero, un perro aventurero, dibujos de Fernández y Branca
Shangai Lil, inédita
Martínez Hierro, dibujos de Carlos Vogt, inédita
Hernán el atrevido, dibujos de Oscar Correa
Zoilo Sagaz, dibujos de Diego Llansó
Gualichu, dibujos de Carlos Casalla
Década del 2000
Los Grutynos, historia inicial, dibujos de Ramón Gil y otros

2009-01-20T19:38:00.000-04:00

MURADIN

Ah, Muradin.

Un chiste interno de Robin y Zaffino.

Solíamos hacer esos chistes: Mi Novia y yo está lleno de ellos.

Respondí con un médico rengo que se había lastimado corriendo los Sanfermines: Bernardo Wood.

Es que Robin se llama Robin Bernardo, y sí, se lastimó una pierna corriendo los sanfermines.

Un obrero de la escritura

2009-01-20T19:19:00.000-04:00

En la época en que colaboraba con la revista Fierro, primera época, cuando el director era un peludo de cabellos muy oscuros llamado Juan Sasturain, tenía esta tarjeta.

Cada vez que me veía Juan la recordaba (aún la recuerda, en el siglo XXI) ¡Vos sí que sos un obrero de la escritura!, me decía.
Y sí. Todo eso que dice ahí hice en mi vida. Todo.

La Literatura Verboicónica

o, como le digo entrecasa
LIVICS
O sea, Historieta, Comics, Bande desinée, Fumetti, Cuadrinhos, Pepines, Manga, Tebeos... ¿queda algún otro nombre indigno?
No importa. Para mí es un GÉNERO LITERARIO, así como considero al cine un GÉNERO LITERARIO. Bueno, hay quien dice que son MEDIOS. Sí, lo son. Medios que cuentan historias. SI algo cuenta historias, ¿en qué rama del saber lo metemos? Para mí, en la Literatura. Abajo hay un lugar para esta discusión bastante estéril, más o menos como el sexo de los ángeles.
Salvo que la historieta EXISTE. Y es un género maravilloso. Al que poco apoco se le van descubriendo sus inmensas posibilidades. Internet nos permite conocer lo que se hace en Europa, y a veces en Estados Unidos y otros lugares. Es hermoso. Conmovedor. Lástima que mi país, Argentina, que contribuyó tanto pero tanto al desarrollo de este género permanezca ahora al margen, alimentando la industria externa, convertido en una exportación más, como trigo o soja. Exportación que, claro, los argentinos no pueden disfrutar.