1CxD02.055

1CxD02-055 13 de junio de 2014

SAKURKÁN

© Jorge Claudio Morhain

Me he hecho un Sakurkán de palo y trapo, pa’ que  venga conmigo al colegio, de callau nomás, adentro ‘e la mochila. Le he puesto “Sakurkán” pa’ que suene misterioso, ve, y porque los changos del poblado han venido con unos muñecos duros pintarrajeados y rubiones a los que han llamado Mazinger y Naruto y nombre así, y Sakurkán me suena más tirando a Llastay o Coquena, que son de veras y de estos montes, ve. Y suena bastante raro, también. Los pibes del poblado se la pasan toriándose con los muñecos con gritos como de ánima “¡Ña!” “¡Soop!” “¡Iii-iang!”, cosas así, y dándose empujones. 

Sakurkán, en vez, me canta, suavecito, de mientras toco la quena entre los montes y cuido las cabritas. Por áhi le he tocado un carnavalito y hubiera visto al Sakurkán, saltando y brincando como en una diablada. Y después, me da consejos, ve: “no vayás por esa quebrada, chango, que hay piedras sueltas…” “Cuidau con los espinillos, que se prenden y no te sueltan”. Camina conmigo, monte arriba y monte abajo, y pa mí que si le dejo a cargo la majadita mismo la cuida como si fuera un chango pastor, como uno.

Eso sí, no lo he mostrao en la escuela, al Sakurkán. Los changos del poblado seguro van a querer hacerle tomas de karate y gritos de japoneses y me lo van a desarmar, y me via quedar llorando como el mismo Sakurkán, que de a ratos me llora. 

¿Por qué me llora, no? Habrá que preguntarle al tatay viento o a la doña Pachamama, si es que saben. Dispués de todo, no es más que un muñeco ‘e palo y trapo, qué va andar uno metiéndole alma a las cosas de uno, ¿no? Lo miro de nuevo y me mira con los ojos pintados con pinta-pinta, que es ese líquido blanco pa tapar las metidas de pata. Y parece que me dice, el Sakurkán, vea: “dejate de pavadas, chango, y agarrá los libros, o te vas a quedar pa siempre cuidando ovejas.

Se me hace que el Sakurkán es sabio. Mucho más que el Mazinger o el Naruto, eso ni hablar.

1CxD02-054

1CxD02-054 12 de junio de 2014

El buque fantasma o algo así

© Jorge Claudio Morhain

Las olas golpeaban el casco descascarado, y, subiendo y bajando, lo iban llevando, ora hacia la costa, ora hacia el mar, según el ritmo de las mareas. Las gaviotas solían hacer equilibrio en su borda, y las lapas crecían desde abajo, sobre el maderamen. A veces, desde la playa, lo veíamos acercarse como con determinación. Pero, en cuanto distraíamos la vista, desaparecía.

- Es el Mary Celeste – decía Turbio, en esas tardes de no hacer nada, pateando arena y escarbando surtidores de almejas.

- El Mary Celeste es una leyenda de otros mares, no jodas.

- ¿Qué es el Mary Celeste? –preguntó Teresa.

- Un barco que se perdió en el Caribe, muy lejos de aquí, y lo encontraron mucho tiempo después, a la deriva, como este, y con la mesa servida y la comida caliente. Pero no había nadie. Nadie.

- Uy, ese es un cuento de campamento.

- Después está el Holandés Errante…

- ¿Qué sos vos, marinero? – preguntó el Turbio.

- No, el viejo tiene una biblioteca inmensa.

- ¿Cómo de inmensa?

- Uf.

- Che, ¿por qué no salimos de dudas y vamos hasta ese barco?

- Bueno, barco barco… Apenas es un bote abandonado.

- Pero abandonado hace mucho. Andá a saber qué historias tiene.

- Gaviotas y productos de gaviotas, eso tiene. 

- Y, si no se animan…

El Turbio tenía la moto de agua, tirada en la arena. Y un desafío es un desafío.

Montamos los tres y salimos al mar, hacia el pedazo de barco abandonado.

Era más grande de lo que suponíamos. Y estaba entero. Claro, si no hubiese estado entero se habría hundido hacía rato. Era una lancha con cabina, una casita chiquita que desde afuera casi no se veía. 

El Turbio se quedó sobre la moto, no había otra forma de cuidarla. Teresa y yo subimos a la superficie oscilante de la cubierta. Yo tenía razón. Había caca de gaviota a montón, y era resbalosa. 

- Vámonos – dijo Teresa.

- Bueno, pero antes miremos la cabina. A lo mejor hay algo que nos diga de dónde salió esto, por qué está abandonado. 

Me arrimé a la casita, cuidadosamente. La puerta tenía muy poca altura, y el interior estaba apenas medio metro más bajo que la cubierta. Estaba oscuro. Pero era pleno día.

Esperé que mis ojos se acostumbrasen a la oscuridad. Y entonces oí los gritos de Teresa.

Salí apresuradamente, a tiempo para ver la moto de agua encabritándose como un caballo, y al Turbio haciendo terribles esfuerzos por controlarla. Sin vacilar, me zambullí para ayudarlo, y Teresa detrás. El Turbio había apagado el motor, pero la moto parecía estar siendo vapuleada por algo que no veíamos. La alcancé y estiré la mano para ayudar a Teresa. Trepamos a la moto. El Turbio estaba como ido. 

- ¡Turbio! ¡Turbio! ¡Encendé la moto! ¿Qué te pasa?

- ¿N… no lo vieron? – dijo, y entonces me contorsioné para ocupar su lugar mientras Teresa lo sostenía de atrás, pasándolo al asiento trasero.

- Está… muy frío -, dijo ella.

Arranqué la moto, con el corazón en la boca. No miré hacia atrás. Pero Teresa sí lo hizo.

- No está. No está. El barco abandonado no está… ¡Si recién…!

Aceleré a fondo. Una, porque me preocupaba la salud del Turbio.

Otra porque… No, nunca contaré lo que vi en la cabina.

1CxD02-053

1CxD02-053

EL OGRO SAMBURCENTI

© Jorge Claudio Morhain

El ogro Samburcenti estaba malo.

Y cuando un ogro está malo, está malo. Grruh, grrau, garrañau, y toda esa colección de gruñidos y palabrotas masticadas que uno puede oír en un gato enojado, o en un perro molestado a la hora de comer, o un hincha de un equipo que perdió por un gol sobre la hora.

Y como tiene los brazos así de grandes, ¡flap, flasp! Da unas vueltas enojado y tira todo en el ranchogro, que es, como su nombre lo indica, el rancho donde vive el ogro, justo ahí atrás de donde dobla el camino, ¿viste?, pero un poquito a la vuelta. 

Y, para empeorar el cuento, Samburcenti era de Boca, y River le había ganado, con un gol en tiempo de descuento. 

¡Uy!, si llegaba a estar cerca el referí, o el hombre de la línea que cantaba cuando la bola pasaba la línea del arco, o el entrenador de Boca que ponía un arquero tan malo, y todas esas palabrotas masticadas se le atragantaban en la garganta y daba vueltas por el ranchogro y ¡tras!, ¡cataplum! ¡chuierrrinklinlcin…clin! (ese fue el arrastre de una caja entera de vasos para ogro que cayeron por el ogropiso y se hicieron ogroañicos): estaba malo.

No sé (ah, a mí no me pregunten) si es que el ranchogro se rompió de tanto manotazo y gruñido, o si al final Samburcenti embocó la puerta, la cosa es que salió al campo.

Un campo del color de la primavera recién venida, lleno de florcitas azules y florcitas blancas y florcitas rosa y hormigas negras.

Ahí, al aire libre, respiró hondo, hondo, hondo… Un poquito más, vamos… hondo, hondo, hondo… y pegó un gritón gritazo re-re-re-re-grito.

Justo pasaba por ahí Josefina, con su pollerita celeste y su blusita blanca y sus trenzas negras, y poniendo los brazos así en la cintura, como si fueran las manijas de una jarra (¿ves? Por eso se llama “brazos en jarra”)

- ¡Ay, qué mal educado! –dijo Josefina, poniendo los brazos… ah, ya lo dijimos.

El ogro Samburcenti, que estaba acostumbrado a  que todos salieran disparando más rápido que el Hombre Araña cuando lo veían, revoleó la cabeza a ver quién le hablaba. Y no vio a nadie. Revoleó la cabeza mirando un poco más abajo. Y no vio nada. Revoleó… No, Josefina le pegó una patadita en la pata peluda, y entonces Samburcenti bajó la vista y vio a Josefina con su pollerita azul y todo eso, y también con sus ojos muy grandes y su boquita que repetía:

- ¡Qué maleducado, señor!

- Me llamo Samburcenti – dijo el Ogro, con voz de caverna por la noche y sin linterna.

- ¿Por qué grita de esa forma, señor San? Va a despertar hasta las lechuzas, que, como usted sabe, tienen que dormir todo el día para chistarse a la noche.

- ¿Uh? – dijo Samburcenti con voz de pantano recién llovido y sin botas. Es que, pobre, no entendía. No entendía por qué esa nenita le pateaba la pierna peluda  lo miraba a los ojos y no salía disparando más rápido que qué se yo (¿ya hablé del Hombre Araña?)

- Que no es de persona educada andar gritoneando porque sí, señor San.

- Me llamo Samburcenti. Y grito porque… ¡Ma sí…! (y, de puro aburrido, largó otro Grrñaugrrummmpfh que hizo flamear las trenzas de Josefina.

- Usted no tiene cura, señor Zambullida o como se llame.

- Samburcenti.

- Venga, yo le voy a conseguir cura – dijo Josefina, y agarró al Ogro de la mano (o de un dedo, por lo menos), porque el Ogro tiene los brazos muy largos y le llegan casi hasta el suelo.

Así, de la manito, el Ogro Samburcenti caminó hasta el pueblo, pasó la Plaza, pasó la Intendencia, pasó el Monumento al Hombre Araña, y llegó a la Iglesia.

- ¡Padre Francisco! – gritó Josefina, calculando que Samburcenti no iba a entrar por la puerta de la capilla. 

- ¿Qué quieres, hija mía? –dijo el padre Francisco, que era apropiadamente viejito y anticuado y encorvado, con sotana marrón y dos anteojitos como estos.

- El señor Zambomba quiere confesarse, padre.

El padre Francisco miró al Ogro, se acomodó los anteojitos, así, y dijo:

- Arrodíllate, hijo mío.

El Ogro Samburcenti, que ya no podía contener las lágrimas, porque nunca lo había agarrado una niña de la mano y porque nadie le había dicho “hijo mío” (pobre…) se arrodilló, con lo que tembló el suelo y el techo de la capilla saltó hacia arriba y volvió a acomodarse.

- Tú no, hija – dijo el padre Francisco a Josefina. – La confesión es secreta.

Y cuentan los vecinos del lugar que, por obra de la pequeña Josefina, el Ogro Samburcenti todavía sigue confesándose con el padre Francisco, y no molesta más.

Y, colorín colorado, pomelo rosado.

1CxD02-052

1CxD02-052 10 de junio de 2014

HISTORIA DEL HOMBRE QUE LIMPIA CON UN PINCELITO

© Jorge Claudio Morhain

Cuando la arena se asentó, estaba allí. El hombre se encogió, en la inconsciente esperanza de pasar desapercibido. Lo estaba observando. Y, sin embargo, esos ojos extraños parecían mirar otra cosa. Más allá. Enfocaban directamente al fondo de la retina de hombre, pero la sensación era que el foco estaba muy, muy detrás. Todo lo que le habían dicho estaba resultando cierto. El desafío de adentrarse en las ruinas sumerias era la posibilidad de despertar  al efrit.  La leyenda era la típica: el monstruo custodio de la morada de los dioses castigando al usurpador. Pero ahora, entre la arena con la que el viento tallaba una nueva duna, estaba la criatura. Mirando eones más atrás del hombre. El hombre, que intentó alejarse, girar sobre sus talones, huir. Sería tan fácil, estando cerca el vehículo, la salvación. ‘Cerraré los ojos’, habrá pensado, ‘y correré muy rápido’. Pero no podía, los ojos estaban petrificados, perforados por la mirada lejana del efrit. Entonces, el ser parpadeó, y ya no estaba allí. El hombre regresó al jeep. Es decir, el cuerpo del hombre volvió al jeep, se alejó de las ruinas, sin mirar la duna que se iba formando, tapándolas. En silencio, llegó a la ciudad, en silencio, abordó un avión a su país. Cuando se reunieron los arqueólogos para conocer los resultados de la experiencia, no lo encontraron. Nunca más. El hombre (mejor dicho, el cuerpo del hombre) volvió a su país en silencio, como un zombi: su alma había quedado allí, devorada por el efrit. Y esa es la historia del señor que limpia las piezas con el pincelito, callado, abstraído, impertérrito. Como si fuera parte del museo.

Los visitantes hicieron muecas al hombre que limpiaba piezas con un pincelito, y siguieron al próximo punto de interés. El hombre, que había sido explorador en las ruinas sumerias ocultas por el desierto, limpiaba piezas con un pincelito.

1CxD02-051

1CxD02-051 9 de junio de 2014

PANCHO

© Jorge Claudio Morhain

El tostado cabeceó, pidiendo rienda. Pancho lo contuvo, acariciando su lomo. Respiró hondo. El verano traía pesadeces perfumadas, aunque era difícil ver las florecitas en aquel mar de coirones y pastos duros. No era temporada de cardos, todavía, ni época de manzanilla, que venía cada tantos años, y entonces sí había perfume. El tostado pateó el suelo, ansioso. Como si supiera de la urgencia de su dueño. O a lo mejor lo sabía. Pero Pancho sabía contenerse. Había sabido contenerse, mucho tiempo, cuando veía a Rosaura en las bailantas, o en las cuadreras. O en la misa, aunque si iba a misa era solamente por la Rosaura. Había sabido contenerse, las veces que había rozado su blanca mano, presentándose ante el patrón, para algún servicio a la señorita. Había sabido contenerse, el día que recorrieron juntos las gavillas, porque ella se empeñaba en conocer el movimiento de la estancia, y ese día fue cuando Rosaura alzó la vista y se encontró con los ojos negros del Pancho. Que no se desviaron hacia el suelo, como correspondía a la peonada, sino que se mantuvieron allí, buceando en esos ojos claros, de los que Pancho no podría definir el color. La había visto ponerse colorada, y balbucear algo que se tragó, para no seguir por ese camino. Había sabido contenerse, cuando ella taloneó su moro y se fue para las casas, dejándolo solo, a cargo de la gavilla. Si no se estibaba bien, no habría pasto para el invierno. Había que pensar en la gavilla, contener el vuelo de los impulsos y esconder el recuerdo de esos ojos. Pancho era bueno, conteniéndose. Sabía hasta dónde mamarse, conteniéndose antes de pasar la raya de la vergüenza. Hasta dónde cumbear al matoncito de turno, justo antes que el otro sacase el de fierro y se desgraciara. Contenerse cuando ella pidió su mano, para bajar del sulky, y la dejó como un año o dos, calentita, como una palomita caída de su nido, cuando ya estaba en el suelo, mirando el suelo, callándose. Contenerse cuando lo mandó el patrón a limpiar las cabriadas, encima de una escalera, en la casa grande. Y conoció al pituco que venía de las Buenos Aires, como a comerse a esos gauchos ignorantes, incluidos el capataz, el mayordomo, y hasta al patrón. Y a la niña Rosaura, claro. O sea, comerse a la niña para comerse la estancia, de allá arriba de la escalera Pancho se daba cuenta. Por eso cuando bajó para correrse más adelante, y ella le alcanzó un mate… ¡un mate! La miró a los ojos, medio de costado, listo a bajar la cabeza, pero ella no lo hizo y le sonrió… ¡le sonrió! “Mal bicho”, dijo Pancho por lo bajo, cabeceando hacia el porteñito. “¿José María?”, dijo ella, y se quedó mirándolo mientras sorbía lentamente el mate dulce. “Sí…” dijo ella, cuando le devolvió la calabaza. “Sí, Pancho. Mal bicho…”, y se fue al crujido de las polleras. Pancho se subió a la escalera y trapeó las maderas, cubiertas de polvo y un verdín oscuro. Por ahí bajó la cabeza y la vio, abajo, haciéndole señas con un mate. “Demasiada dulzura para un pobre peón”, dio Pancho sin poder contenerse. Ella sonrió, bajando la cabeza. “Usted la merece…”, contestó. Y enseguida, sin alzar los ojos: “no me quiero casa con José María, Pancho. Usted sabe, como yo, que lo que quiere es la estancia…” Él asintió, en silencio, y se miraron a los ojos. “La estancia, y las chinitas que anda engolosinando con sus aires de marqués.” Se miraron, largo, más allá del chillido del mate. Ella lo recogió, y demoró la mano rozando la del hombre. Bajó los ojos, se cubrió de rubor y dijo, antes de salir disparada con el mate y la angustia: “Salvame, Pancho”. Pancho se había contenido, había sofrenado las ganas de salvajes de correr atrás de ella, de abrazarla, de besarla, de llevársela al fin del mudo. Y subió, temblando, la escalera, y por primera vez en su vida temió caerse, allá arriba.

El tostado relinchó por lo bajo, alzando bruscamente la cabeza. Sí, venían. 

Pancho sacó el Lafucheaux que había heredado de su padre, soldado de la Frontera, y se alzó el pañuelo, tapándole la cara. 

Por la huella venía el sulky. Lo habían adornado con flores blancas, y Rosaura venía sola, radiante como una diosa, vestida de blanco, muy colorados los ojos, muy apretadas las manos. Raro, sola, solamente con el moreno, manejando el carruaje. 

Pancho se cruzó en la huella, y el moreno tiró el sulky a un lado, como a esquivarlo. Pancho apretó el gatillo, y el tiro al aire resonó como en una catedral. El moreno tiró de las riendas, y alzó las manos, abriendo mucho los ojos. Pancho arrimó el tostado al sulky, y Rosaura saltó a las ancas.

Tocó apenas con la fusta las ancas del caballo, como para informarle qué debía hacer, y salieron como refucilo, hacia los pastizales. 

Sonó un tiro.

Atrás venía el ómnibus de la estancia. Alguien había abierto la puerta, medio trepando al carretón negro y vidriado que tiraban dos percherones. Había apoyado el rifle en el techo y había disparado.

El señorito José María practicaba el tiro por deporte, allá, en la ciudad. Y era bueno en la puntería.

1CxD02-050

1CxD02-050 8 de junio de 2014

BIAFELIO

(c) Jorge Claudio Morhain

- Buen día, Federico - dijo la niña.

- Buen día -, contestó Federico, como si fuera lo más natural del mundo.

Pero no lo era. 

Se puso el traje de presión, recogió la mochila de instrumentos, pasó por la cámara de compensación, y salió al planeta. El viento arrastraba la arena rojiza, como siempre, y, como manejada por un reloj, la luna más pequeña cruzaba el cielo, cada pocas horas, rápida como un aeroplano. Federico apenas recordaba cómo volaban loa aeroplanos, y ver uno en aquel lugar donde las estrellas estaban siempre, aún con la luz difusa de los dos soles, resultaba gracioso. Como fuera, Federico soltó la risa. Malo. Si empezaba a hace cosas extrañas en cualquier momento, podría ser un síntoma de neurosis, y la Máquina lo investigaría. No era que la Máquina fuese una tortura, pero era un incordio: horas metido en aquella burbuja mientras la Máquina recorría todo su cuerpo, por afuera, por adentro y por las nanoconexiones más profundas de su cerebro, acomodándolas y reorganizándolas para que todo estuviera bien. Como una máquina. Mejor evitarlo. Se puso serio, y recorrió los puestos de rutina, enchufando sucesivamente el registrador. Luego lo insertó en el comunicador automático, y volvió al refugio. El comunicador enviaría toda la información, y dentro de unas horas tendría también su paquete de retorno, con situaciones reales, ficticias y otro material que aliviaba la espera. La espera de la nave de relevo.

- ¿Hace frío? - preguntó la niña, cuando Federico salió de la sala de compensación.

- Sabés que dentro de este traje no se siente nada.

- Claro, pero tenés instrumentos que te lo dicen. ¿Hace frío?

Federico miró los registros en su pulsera. 

- 250 Celsius menos cero. Todavía no llegamos al máximo alejamiento. De las estrellas dobles.... ¿Vos sentís el frío?

- Sabés que dentro de este refugio no se siente nada.

Le sonó a eco de sí mismo. Y le despertó una repentina inquietud.

- A propósito... ¿Quién sos vos? ¿Un producto de mi imaginación?

Ella se aproximó, se puso en puntas de pie y le besó la mejilla. No: demasiado cálido, húmedo, tierno. Imposible fabricar en su mente ese sentimiento.

- Soy Edina. Y vivo aquí.

Federico no analizó mucho lo que decía Edina. Sin duda la Máquina lo estaría haciendo, y si algo estaba mal lo corregiría. Su tarea aquí no era pensar.

Edina le contaba cosas. A veces, eran cosas fantásticas, de aquel mundo helado al borde del sistema, donde los hombres pensaban construir bases y ciudades para utilizar los recursos naturales. Otras veces eran cosas de la Tierra, cosas que ni Federico conocía, y que parecían sacadas de la Base de Conocimiento de la Máquina. O sí, cosas que Federico recordaba, incluso de su barrio, de sus lugares.

A la hora de dormir según el plan, Edina se acostaba a su lado, y fue bueno sentir su calor, y sentir que él de algún modo la protegía. 

Ella comía con él, usaba sus cosas, contaba chistes, reían, miraban los envíos de entretenimiento, se sumergían ambos en la realidad artificial, comentaban, reían, jugaban (mentía muy bien en el truco de dos), lo esperaba con un mate. Y, ya sabemos, no es lo mismo el mate solitario que acompañado.

En fin, el hecho es que un día, mucho antes de lo que Federico esperaba (o acaso el tiempo se había acortado por las charlas con Edina) llegó la nave de relevo.

- ¡Eh! ¿Muchas visitas? - bromeó su relevo.

- Solamente Edina. Cuidala. Se harán amigos enseguida.

- ¿Edina? ¡Ja, ja! ¡De acuerdo, hermano! Espero que cuando me releven no tenga un harén a mi cargo.

Federico cargó su equipo hacia la nave, a través del polvo amarillento hoy, y la penumbra, porque estaban cerca del biafelio (el máximo alejamiento de las estrellas, en ese sistema binario). Subió a bordo. Nadie lo recibió. La nave de relevo era automática, y sólo cumpliría la misión de llevarlo de vuelta a la Tierra. No había mucha diferencia con el refugio del planeta. 

Federico acomodó sus cosas, mientras sentía los leves movimientos de aceleración de la partida. Finalmente comenzó la travesía. 

Suspiró. Ahora sería bueno tomar unos mates, tan reconfortantes.

Edina ya lo había previsto, y allí estaba, sonriente.

Federico tomó el mate, y ella le dio un beso en la mejilla.

Volvían a la Tierra.