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EL OGRO SAMBURCENTI

© Jorge Claudio Morhain

El ogro Samburcenti estaba malo.

Y cuando un ogro está malo, está malo. Grruh, grrau, garrañau, y toda esa colección de gruñidos y palabrotas masticadas que uno puede oír en un gato enojado, o en un perro molestado a la hora de comer, o un hincha de un equipo que perdió por un gol sobre la hora.

Y como tiene los brazos así de grandes, ¡flap, flasp! Da unas vueltas enojado y tira todo en el ranchogro, que es, como su nombre lo indica, el rancho donde vive el ogro, justo ahí atrás de donde dobla el camino, ¿viste?, pero un poquito a la vuelta. 

Y, para empeorar el cuento, Samburcenti era de Boca, y River le había ganado, con un gol en tiempo de descuento. 

¡Uy!, si llegaba a estar cerca el referí, o el hombre de la línea que cantaba cuando la bola pasaba la línea del arco, o el entrenador de Boca que ponía un arquero tan malo, y todas esas palabrotas masticadas se le atragantaban en la garganta y daba vueltas por el ranchogro y ¡tras!, ¡cataplum! ¡chuierrrinklinlcin…clin! (ese fue el arrastre de una caja entera de vasos para ogro que cayeron por el ogropiso y se hicieron ogroañicos): estaba malo.

No sé (ah, a mí no me pregunten) si es que el ranchogro se rompió de tanto manotazo y gruñido, o si al final Samburcenti embocó la puerta, la cosa es que salió al campo.

Un campo del color de la primavera recién venida, lleno de florcitas azules y florcitas blancas y florcitas rosa y hormigas negras.

Ahí, al aire libre, respiró hondo, hondo, hondo… Un poquito más, vamos… hondo, hondo, hondo… y pegó un gritón gritazo re-re-re-re-grito.

Justo pasaba por ahí Josefina, con su pollerita celeste y su blusita blanca y sus trenzas negras, y poniendo los brazos así en la cintura, como si fueran las manijas de una jarra (¿ves? Por eso se llama “brazos en jarra”)

- ¡Ay, qué mal educado! –dijo Josefina, poniendo los brazos… ah, ya lo dijimos.

El ogro Samburcenti, que estaba acostumbrado a  que todos salieran disparando más rápido que el Hombre Araña cuando lo veían, revoleó la cabeza a ver quién le hablaba. Y no vio a nadie. Revoleó la cabeza mirando un poco más abajo. Y no vio nada. Revoleó… No, Josefina le pegó una patadita en la pata peluda, y entonces Samburcenti bajó la vista y vio a Josefina con su pollerita azul y todo eso, y también con sus ojos muy grandes y su boquita que repetía:

- ¡Qué maleducado, señor!

- Me llamo Samburcenti – dijo el Ogro, con voz de caverna por la noche y sin linterna.

- ¿Por qué grita de esa forma, señor San? Va a despertar hasta las lechuzas, que, como usted sabe, tienen que dormir todo el día para chistarse a la noche.

- ¿Uh? – dijo Samburcenti con voz de pantano recién llovido y sin botas. Es que, pobre, no entendía. No entendía por qué esa nenita le pateaba la pierna peluda  lo miraba a los ojos y no salía disparando más rápido que qué se yo (¿ya hablé del Hombre Araña?)

- Que no es de persona educada andar gritoneando porque sí, señor San.

- Me llamo Samburcenti. Y grito porque… ¡Ma sí…! (y, de puro aburrido, largó otro Grrñaugrrummmpfh que hizo flamear las trenzas de Josefina.

- Usted no tiene cura, señor Zambullida o como se llame.

- Samburcenti.

- Venga, yo le voy a conseguir cura – dijo Josefina, y agarró al Ogro de la mano (o de un dedo, por lo menos), porque el Ogro tiene los brazos muy largos y le llegan casi hasta el suelo.

Así, de la manito, el Ogro Samburcenti caminó hasta el pueblo, pasó la Plaza, pasó la Intendencia, pasó el Monumento al Hombre Araña, y llegó a la Iglesia.

- ¡Padre Francisco! – gritó Josefina, calculando que Samburcenti no iba a entrar por la puerta de la capilla. 

- ¿Qué quieres, hija mía? –dijo el padre Francisco, que era apropiadamente viejito y anticuado y encorvado, con sotana marrón y dos anteojitos como estos.

- El señor Zambomba quiere confesarse, padre.

El padre Francisco miró al Ogro, se acomodó los anteojitos, así, y dijo:

- Arrodíllate, hijo mío.

El Ogro Samburcenti, que ya no podía contener las lágrimas, porque nunca lo había agarrado una niña de la mano y porque nadie le había dicho “hijo mío” (pobre…) se arrodilló, con lo que tembló el suelo y el techo de la capilla saltó hacia arriba y volvió a acomodarse.

- Tú no, hija – dijo el padre Francisco a Josefina. – La confesión es secreta.

Y cuentan los vecinos del lugar que, por obra de la pequeña Josefina, el Ogro Samburcenti todavía sigue confesándose con el padre Francisco, y no molesta más.

Y, colorín colorado, pomelo rosado.