C788
1CxD02 161 (10 de noviembre de
2014)
Frío
© Jorge Claudio Morhain
Temblaba. Temblaba. Temblaba.
Creía oír, afuera, los crujidos de la
escarcha, creciendo, invadiendo todo. A su lado, el hombre se vestía, dispuesto
a irse.
La luz iba aumentando. El día llegaba,
cruel y helado.
Hacía frío, pero el frío interior era más
profundo que el de afuera. El frío que había nacido de él, de sus palabras, de
su desapego final.
Ella se arrebujó en el edredón, y encendió
la estufa eléctrica.
El hombre apenas la miró, desde la puerta.
“Chau”, dijo, sin mirarla. Ella no le
contestó. No quería que la viera llorar, la última vez que la veía.
Estuvo inmóvil casi una hora. Luego se
vistió, calentó la leche y el agua. Hizo el desayuno y preparó mates. Enseguida
volvería su marido, del trabajo.
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