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1xD02-031 19 de mayo de 2014

APENAS VERANO

© Jorge Claudio Morhain

Lo había dejado ir, frente al mar, yéndose lentamente hacia ninguna parte. Sus huellas en la arena fueron lo único que me dejó. Recuerdo haber acariciado la más cercana, profunda, viril. Me hubiese gustado recortar la arena y llevarla conmigo. Pero era un día de viento (siempre hay viento), y a los cinco minutos sus huellas habían partido, rumbo a la siguiente duna. De la misma forma en que él había partido. Casi como si se lo llevara el viento. Me negué rotundamente a seguir asociando los hechos triviales con el destino u otras estupideces. 

Se fue, pero volvería. YO estaba segura. Autoafirmación, niña, autoafirmación, decía mi madre, la superada. Eso me hizo acordar que debía avisarle que aún pensaba en ella. Como cada día. Manipulé el celular, con dedos torpes de bronceador, hasta que algo me tapó el sol. Aguanté, la vista fija en la pantalla. Uno, dos, cinco. ¿Qué hacía? ¿No se daba cuenta de que me tapaba el sol? ¿Estaba tan cerca como para taparme el sol?

Levanté la vista. 

Sí, estaba tan cerca. 

Había vuelto. 

¿Para qué continuar? 

Cuando estas cosas pasan en la arena, junto al mar, bajo el sol, entre el viento, dentro del verano, son tan mágicas que mejor dejarlas que fluyan, que refluyan, que palpiten. Como el mar.

Seguro que mi madre me iba a reprochar, mañana, porque creería que hoy no pensé en ella.