1CxD02-032

1CxD02-032  20 3 mayo de 2014

EL TUMBALAUCHA

(c) Jorge Claudio Morhain

El Popa golpeó tres dedos de la derecha contra el dorso de la izquierda, tres veces. No había ningún cigarrillo entre sus dedos, pero su mente lo veía. Cuando estaba nervioso, su mente trabajaba cinco años más atrás, cuando aún fumaba. Cuando apagaba un cigarrillo con el siguiente, y cuando al segundo faso tenía la solución para lo que fuera. Además del faso, también extrañaba las soluciones.

Tenía un muerto no identificado. Femenino, al parecer, porque los forenses todavía no se habían puesto de acuerdo. Quemado. Con nafta y ácido muriático. Sólo una cosa aliviaba la crueldad de semejante definición: el proceso había sido luego de occiso el NN .

Por otra parte, tenía tres búsquedas de persona. Floris Nandelli, 18 años, candidata a trata de personas. Luis Pérez Rando, un muchacho “tímido y retraído” que se perdió camino al Plan Fines, donde estaba terminando la secundaria. Y El Tumba o El Laucha. A éste, en realidad, no lo pasaron como búsqueda de personas sino fue la división Drogas Peligrosas quien pidió que lo incluyeran en el rubro. El Tumbalaucha estaba siendo investigado subrepticiamente, y el comisario  Battaglia figuró  como pariente interesado en su desaparición.

Sí, habría que empezar por el Tumbalaucha: era el más sencillo (pensó el Popa Chávez) El Popa estaba a cargo de las investigaciones raras. A cargo de los Expedientes X, decía él (X, porque lo tachan de todos lados, decían sus subordinados). Y le decían el Popa, porque tenía un culo bárbaro para resolver casos, decía él. O porque todo le salía como el culo, decían los subordinados.

¿Qué pudo pasarle al Tumbalaucha? Fácil: se quedó con el vuelto de algún capo y lo hicieron boleta. Sí, fácil. Había que ver quién era el capo, y eso era precisamente la investigación de Drogas Peligrosas, no la suya. O por ahí lo agarró el tren. O se fue por su cuenta. Esto era mucho más difícil, porque los capos no iban a dejar escapar a un dealer jugado como dicen que era el Tumbalaucha.  El Popa comenzó la recorrida habitual, taquerías de Capital y Conurbano, hospitales, morgues y funerarias. No. De fácil no tenía nada. Ni siquiera sabía que aspecto tenía (o había tenido) el Tumbalaucha.

Pero, lo hemos dicho, no en vano lo llamaban el Popa.

- Señor... -una muchachita de aspecto tímido y anteojos blancos (de marco blanco) lo estaba llamando, a la salida del Argerich. El Popa empezó con el centésimo chicle del día, y la miró de reojo. 

- ¿A mí?

- Por favor...

- ¿Qué necesitás, nena?  ¿En qué puedo ayudarte?

- No soy una nena, señor.  Usted está buscando a alguien, y yo también. Podría ser que busquemos a la misma persona.

- Busco a un sobrino, al que conocían como el Tumba.

La chica abrió muy grandes sus ojos claros.

- ¿Usted es tío de Pablo?

Ah, Bueno. Se llama Pablo.

- Sí, claro -arriesgó el Popa. Total, no se perdía nada. ¿Y tuyo, qué era?

Entonces la chica lloró.

- ¿Qué te pasa ahora, nena? ¿Por qué no vamos a un bar, así hablamos tranquilos?

- A un bar no. Al Mc Donald’s.

No, café no. Le producía acidez, así que el Popa terminó clavándose una Mac, andá a saber cuál.

- Es que usted dijo “era”. Usted, que es policía, dijo “era”. ¿Pablo está... muerto?

- Bueno, partamos de la base de que no sabemos si tu Pablo y mi Tumba son la misma persona.

- Algunos le decían Laucha, también.

- Sí, es la misma persona - El Popa tenía ganas de gritar por su maldita hermosa suerte.

- Contame lo que sepas de él. No al policía, sino al tío de Pablo.

- No sé nada de Pablo, señor. Yo lo amaba, pero él no lo sabía. Venía todos los días a mi kiosco, a comprar caramelos, y fuimos hablando, un poquito más cada día. Es una persona muy sensible, muy delicada. Y muy centrada. Por eso me preocupa que no haya vuelto. Sus negocios...

- Sus negocios...

- No, nada. Me preocupa que no haya vuelto.

- El tío de Pablo sabe que aprovisionaba a algunos drogadictos. El poli no lo sabe, y no se lo digamos. ¿Está bien?

La nena (Livia, a todo esto) abrió grandes los ojos claros, como para beberse al Popa, para entenderlo.

- Usted es un hombre bueno, señor Chávez (el Popa ya le había dado su nombre)

- No importa lo que yo sea, Livia. Guardemos el secreto de la vida de Pablo. Me dijiste que te extrañaba porque sus negocios... ¿qué?

- Usted sabe cómo es ese mundo. Había uno que venía en un auto rojo, y le dejaba la merca, y él se encontraba en el kiosco con algunos clientes, y después se iba repartiendo el resto hacia el bajo. Y los del auto rojo se pusieron nerviosos. Vinieron dos o tres veces a preguntar. Y los clientes también preguntaban. Después, ninguno volvió más. Ni los clientes ni el auto rojo.

(No es mucha información, pensó el Popa. Los del auto rojo, sus patrones, no sabían qué pasó con Pablo Tumbalaucha. Ergo, ellos no lo mataron. Y, por las descripciones someras que tenía hasta ahora, Chávez podía deducir que el contacto de Pablo era ese auto rojo, y nada más. Los narcos operan por células, para que nadie sepa más de lo que le conviene)

- ¿Y no sabés dónde paraba? ¿Con quién vivía? ¿Nada más de él.

- Le gustaban las novelas policiales. Y Racing. Y los caramelos de miel. Un cuerpo menudo, delicado. Tenía los ojos llorones, y creo que nunca lo vi barbudo. Estudiaba, creo que terminaba la secundaria en una nocturna. Pero... ¿usted no sabe más de él, que es su pariente?

- ¿Yo dije que era pariente? En realidad, represento a su tío. Él me encargó que lo encuentre, porque tiene unos pesos para darle (eso para que picara el Tumbalaucha, si aparecía) Pero está alejado de la familia hace mucho.

Acompañó a Livia hasta el kiosco. No, no era una nena, como engañaba su cuerpecito magro y su vocesita ingenua. 

- Venía de allá - dijo, a modo de despedida. - Del lado del cabaret.

El Popa descubrió el cabaret, un cartel casi perdido entre otros, sin duda para que sólo lo vieran los que conocían el lugar. Miró la hora. Se había hecho tarde. Así que entró al local.

- ¿Hay función hoy? -preguntó al mozo que le trajo una Indian Tonic con “dos gotas” de gin.

- No. Estamos casi de duelo. Desapareció una de nuestras mejores chicas.

- No me diga. - El Popa revolvió sus papeles - ¿No sería Nandelli? ¿Floris Nandelli?

El rostro del gordo se encendió.

- ¿La conoce? ¿La encontraron? ¿Dónde estaba? ¡Hay que avisarle al novio!

- Ah, tenía novio...

- ¿Usted dijo “tenía”? ¿Acaso...? -otro más.

- Tiene, a lo mejor. No sabemos. ¿Cómo era (o es, aclaremos) ella?

- Es... Hermosa. Un cuerpo menudo, delicado. Cantaba blues, y hacía llorar a todos, con sus enormes ojos que parecían siempre tristes. No bebía, nunca. Tomaba te para engatusar a los clientes. Y sabía de todo. Estaba estudiando... Vivía acá, en una piecita del fondo.

- ¿Puedo hablar con el novio?

- Bueno... Habría que encontrarlo. Era un tipo así como bohemio, como esos poetas que frecuentan la noche. Andaba con unos libros, parece que estudiaba o enseñaba. Estaba obsesionado, loco por ella.

- ¿Salieron mucho tiempo?

- No... Creo que la vio sólo una vez, en el camarín, antes que desaparezca. Le costó muchísimo que lo recibiera. Ella como que rechazaba a los hombres. Pero no sabemos quién era, ni nada. Claro, cuando se supo que ella no estaba, no vino más.

El Popa llegó a la escuela cuando los alumnos del Plan Fines estaban saliendo.

Paró a una pareja.

- Perdonen, ¿Ustedes eran compañeros de Luis López Rando?

- Yo. -dijo el muchacho. Y ella lo tironeaba para que siguiera.

- Lo ando buscando. ¿Me podés ayudar?

- No, padre. Nadie sabe nada. Ya estuvieron preguntando. Nadie sabe dónde vivía, ni con quién salía, ni nada.

- Vamos, César -dijo ella- No hables de ese puto.

- ¿Por qué puto? -preguntó el Popa.

- ¿Por qué no se mete en lo que le importa? - dijo la chica, tironeando al César.

El Popa suspiró, y sacó la credencial. No era de andar mostrando chapas, pero el caso lo ameritaba. Se amansaron.

- No se, parecía puto, siempre callado, no hablaba con nadie, siempre sabía lo que le preguntaban, siempre como a punto de llorar. Hincha de Racing, el boludo. Siempre leyendo. Un marica. 

- Se llevaba bien con el profe González. Y con nadie más.

- Aquel es González - dijo la chica, señalando al flaco de melena y aire distraído que se apuraba hacia la parada de colectivos. - Apuresé si no quiere que se le vaya.

- Dejenló. Creo que ya tengo lo suficiente.

Lo miraron irse. Creyeron que no oía, pero el Popa tenía un oído finísimo.

-Un policía chiflado, César. Parecía de la tele. Qué raro... ¿Vos viste la chapa?

- No, pero para mí que era falsa, como las que vienen con los paquetes de cereal.

Se cagaban de risa. 

El Popa volvió al cabarute, y pidió entrar a los aposentos de Floris, nada más que para estar seguro.

Después, sí, lo estuvo.

Le pasó el caso a los verdaderos policías, para que se hicieran cargo. El cuerpo encontrado es de un hombre, un homosexual reprimido, les dijo. Su nombre real posiblemente fuera Luis López Rando. Se travestía, y se sentía en su verdadero lugar, cantando blues como Floris Nandelli. Y completaba sus ingresos como dealer, vestido de hombre, y haciéndose llamar El Tumba, o el Laucha. El principal sospechoso es el profesor Telmo Santos -arriesgó -, que entre otros cargos enseñaba literatura en el plan Fines. La teoría era que Santos se había enamorado locamente de Floris hasta que entró a su camarín, seguramente violentándolo, y descubrió que Floris era un hombre. El despecho llevó al cruento final a Floris, o a Luis..

O al Tumbalaucha.

La autopsia le dio la razón al Popa.

“El culo de Popa ha vuelto a resolver un caso”. Pensaba Chávez, mientras rumbeaba para el kiosco, para comunicarle la triste noticia a Livia. Y para consolarla, porque no era una nena y porque no hay nada más hermoso que una mujer llorando sobre el hombro de uno.