1CxD02-035

1CxD02-035 24 de mayo de 2014

ESTO PODRÍA SER UN SUEÑO

(c) Jorge Claudio Morhain

- Esto podría ser un sueño, digo Ravinsky.

- Dadas las circunstancias, bien podría serlo. No es habitual que la Junta se retracte de un pedido de captura.

- En otras épocas, lo habrían matado por las dudas.

- No me hable de otras épocas. Esas ya no volverán. Hicimos un pacto con la sociedad. ¿Se acuerda del Nunca Más?

Ravinsky no estaba tan seguro, pero no iba a decirlo. Esta Junta Gubernativa era legal, todo se había hecho de acuerdo a la Constitución. A la Nueva Constitución Reformada, eso es cierto. Pero era legal. Y su hermano Matías había cometido realmente los delitos de los que se le acusaban, aunque en “otras épocas” se considerase a eso libertad de expresión o de pensamiento. Las cosas habían avanzado mucho. Y el Nunca Más había quedado obsoleto. 

- Mire el camino, Ravinsky. Este auto no tiene servoconductor, usted lo sabe.

- Sí. Sólo que me sigue pareciendo un sueño. Y quizás lo sea.

Ravinsky manipuló en su bolsillo.

-¿Qué hace? ¡Está manejando, Ravinsky!

- Sólo un minuto, comisario...

Sacó la carta. La carta que decía que los delitos atribuidos a Matías ya no existían, y que por lo tanto la Junta quería ofrecerle disculpas y resarcimientos en forma personal. Para eso iban a buscarlo, al escondite que sólo su hermano conocía. 

Miró el sobre, manejando con una mano. Era real. Lo olió. Tenía olor. Lamió parte del pegamento del sobre abierto. Tenía gusto.

-Maneje, Ravinsky. Lo único que faltaría sería que choquemos. Mire que no vamos por una autopista. Ni siquiera por una ruta.

No. Iban por un largo camino rural, bordeado por casas más o menos imponentes, de lo que en otros tiempos había sido un country club: ahora estaban prohibidos. Y el mantenimiento ya no era el de las épocas en que los vecinos pagaban todo.

Ravinsky siguió manejando, sintiendo el ruido parejo del motor.

- Esto podría ser un sueño -repitió.

- No hay forma de saber si esto lo es o no lo es, así que no se preocupe, Ravinsky.

- Podría pellizcarme.

- No. Usted sentiría el dolor, y creería que es un dolor del mundo real. No hay forma.

- ¿Sabe? Tengo una forma. Una vez, hace quién sabe cuándo, la experimenté.

- No diga.

- Ajá. También viajaba, entre casas y negocios y carteles, como ahora. Yo iba en colectivo. Y pensé “debo estar soñando”. En el sueño, ¿me entiende?

- Mmh...

- Y pensé (en el sueño): si estoy soñando esta realidad tan perfecta, esas casas perfectamente formadas, esos detalles como una Mueblería en un edificio imponente o los pájaros o el olor del aire, pueden ser modificados por mí. Y veía acercarse una pequeña torre, una casa con una torrecilla estilo medieval. “Si estoy soñando, la torre se caerá cuando yo pase”, pensé (en el sueño). La torre, comisario, inclinó su punta, como para caerse, pero solamente era una persiana, que mostraba un ventanal. 

- Notable.

- Entonces nos acercamos a un gran edificio vidriado. Y me dije “si esto es un sueño, estallarán todos los vidrios”. No estallaron. Pero cuando pasamos vi que uno de los vidrios estaba roto.

- Y usted supo que estaba soñando.

- Sí.

- La naturaleza misteriosa de los sueños. O del ser humano, Ravinsky. Maneje, quiere.

- O sea que si o estoy soñando ahora aquel árbol enorme que tenemos a un kilómetro adelante se caerá antes de que pasemos.

- Ravinsky y el comisario miraron fijamente al árbol. Y, a unos doscientos metros, vieron como caía, no el árbol, sino una enorme rama, cortando el camino. Sólo que el camino no llegaba al árbol: había una curva antes. Doblaron, mientras el hombre de la motosierra los saludaba. 

Ravinsky aferraba el volante, pálido y silencioso.

- Vamos, Ravinsky. Eso no demuestra nada. Maneje, ¿quiere?

Ravinsky manejó. Manejó directamente hacia el murallón de la casona que aparecía justo en la curva. Ravinsky no tomó la curva. Siguió acelerando, salió de la franja de asfalto, cruzó la breve banquina y se estrelló contra la pared.

- Despertó - dijo el doctor.

Junto a Ravinsky, atado a una camilla, despertaba también el comisario, atontado, aterrado, inerme. El ruido del motor seguía sonando, suave y parejo, como si un auto siguiese su marcha.

- Habrá secuelas en el comisario. Semejante final...

- ¿Qué pasa si lo conecta de nuevo? Estábamos muy cerca de la casa de Matías Ravinsky.- dijo el ministro.

- O quizás podamos rastrear en las cercanías. El GPS de su sueño indica una ruta muy clara, hasta el momento en que chocó.

- ¿Cuándo se dio cuenta del engaño? ¿Cómo sabemos si mucho antes no iba por un camino falso?

- No podemos hacer nada con él - terminó el doctor. -Dimos con alguien que había experimentado con la naturaleza de los sueños.

- Será imposible engañarlo una vez más.

- ¡Ustedes y su máquina de mierda! ¡Sabía que no iba a servir! ¡Toda la plata que puso la Junta para desarrollarla se fue al tacho! ¡No tenemos a Matías Ravinsky, y no sé qué quedará de su hermano después de ese choque soñado! ¡Vamos a hacer desaparecer este sitio! ¡Y ustedes irán presos, doctores! ¡Presos!

Todos se callaron. Quien acababa de gritar era uno de los tres integrantes de la Junta Gubernativa. No hablaba en metáforas. Y esto no era un sueño.