1CxD02-117 24 de agosto de 2014
Frío, frío
© Jorge Claudio Morhain
Bajo el cielo encapotado, el frío va creciendo como una
mancha. Me acurruco, buscando que las plumas junten aire, que mi propio cuerpo
va a calentar. Me salen unos píos involuntarios, que se mezclan con los píos
furiosos de los pichones. No sé si tienen frío o hambre. Por las dudas, me meto
entre ellos, pisoteándolos, y los recojo entre mis plumas. Pero el más chico
sigue chillando, a pesar de los picotazos, y finalmente salta del nido. Lo veo
caer, árbol abajo, y me despido mentalmente. Un hijo menos. El viento está más
frío, aún. Espero no terminar congelado.
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